Записки выжившего

Мне казалось, что это был просто страшный сон. Вот, сейчас я проснусь в родной теплой постели, почувствую легкое дуновение озорного ветра, который так ласково смахнет с моего сонного лица холодный пот своей ладонью, и аромат тех пышных цветов, которые выращивали с особой заботой знакомые лица, услышу звонкую мелодию, которую юные стрижи воспевали небу во время своих первых полетов, но не суждено... Прошлое уже не вернуть, а вся эта розовая дымка - жалкое наваждение фантома сгоревших лет. Реальность жестока. Она пропитана кровью так, как и та выжженная земля у меня под ногами; усыпанное такими невинными изуродованными душами пепелище. И в воздухе теперь витает удушающий черный дым с пеплом былых надежд. И режут измученный слух гимны войны. Такой глупой и продажной войны. Где же ты, свет мой? Где же ты, счастье мое? Сколько мне еще гореть в этом дьявольском котле? Неужели суждено было мне пасть камнем и выбить из песков мертвой земли еще один алый ручеек забвения и печальных грез? Нет, не желаю...