Темные ночи

Мы слишком разные. Настолько, что не можем сидеть в одной комнате больше часа. Мы настолько разные, что ненавидим друг друга до потери пульса. Но мы вместе. Всегда. Мы всегда ходим вместе, живем вместе, спим вместе. Да, именно спим. Он полный псих. Псих, страдающий шизофренией. Псих, страдающий завышенной манией величия. Он полнейший псих. Он маньяк. Он убийца. Он убивает тех, кто его бесит. И поверьте, таких очень много. Я уже перестал считать. Сколько раз я помогал ему оттирать ванну от крови и остатков органов и кожи. Потрошитель. Он спокоен. Он всегда улыбается. Он всегда спокоен, будто накачен наркотиками. Его трудно выбесить, но если это сделать, бегите все. Он весел и всегда улыбается. Не было и дня, чтобы его наглую рожу не разрезала, чуть ли не пополам, эта чеширская улыбка. Аж щеки сводит, как смотрю на нее. У него нет глаз. Точнее, они скрыты под длинной челкой. У него нет глаз, как и души. Он противно смеется, заставляя ежиться от каждого такого смешка. Я? А кто я? Я флегматик. Я парень. Я всегда спокоен. Но меня легко выбесить и тогда бегите. Я убиваю словами. Я доведу вас до суицида. Уж поверьте. Я псих. Я душевный мазохист. Я физический мазохист. Мои руки всегда в шрамах и легких порезах. Я люблю это. У меня нет души. Мои глаза пусты, как и я. В них вы не увидите ничего. Я буду говорить вам правду, лож, не меняясь в лице. Вы можете оскорблять меня, я не поменяю лица. Я буду беситься, и тогда готовьте нож. Вы сами убьете себя. Мы психи. Мы никогда не сходились характерами. Мы всегда думали об одинаковых вещах по разному. Мы не могли найти общий ответ. Но мы идеально подходим друг другу. Он спокоен. Он всегда может меня успокоить. И делает это часто. Иногда, даже сам не осознавая этого. Он считает себя скучным. Пусть его королевские замашки на высоте. Пусть он гений. Но он считает себя скучным. Это иногда бесит. Редко, но бывает. Он не верит, когда говоришь, что нет, ты не скучный,ты интересный. Он лишь отмахивается и закрывает эту тему, так и не поверив. Он и не поверит. Я пишу. Много пишу. Я ненавижу то, что пишу. Меня это бесит. Бесят мои истории и стихи. А ему нравится. Бывает, он даже плачет от них. Говорит, что у меня прекрасно получается писать. Что у меня все получается. Но мне так не кажется. Мы никогда не верим друг другу. И даже не стараемся поверить. Сколько мы вместе. Не важно. Я не считаю. Как и он. Мы просто вместе. Пусть у него своя жизнь, работа, девушки. Мы всегда останемся вместе. Так и не найдя именно то ,что нам надо.