Стихокрылие

                     Как можно сплести наивный идеализм С циничностью, что, как ртуть, вытекает в кровь? Мой белый давно растаял меж сотен призм, И голос твердит: - Так надо, не прекословь. И голос – мой разум – да, совершенно прав. А совесть давно пристыжена и молчит – Ослепла, оглохла средь недолжи и правд, А может, уже закончился весь лимит? Ушел вместе с детством в вечность, в свою страну, С дождями, ручьями, верой в Кого-то-там? Черт, как же порою хочется все вернуть, Не знать, не решать, не жить по стальным часам... Нельзя, – шепчет голос: – Просто. Иди. Вперед. Ответственность – это холод, печать и сталь. Ответственность – это голый сухой расчет, Не верящий в правды "может", "авось" и "жаль". Нам, словно Фемиде, дали весы и меч, Но голос твердит: – Не смей закрывать глаза. Отравленный плащ волною стекает с плеч. А сколько бы можно было еще узнать... Иди, – шепчет голос: – Цель оправдает жизнь. А то, что прошло, пускай остается вне. Над детством вдали сверкает тугая высь... И я – оставляю прошлое в стороне.