Часть 1
25 июня 2015 г. в 03:02
Мне душевные раны полить кислотой не впервой.
Пузырится. Краснеет. Желтеет. Но мне наплевать.
Если я за всю жизнь не зажегся любовной искрой,
Значит, нечего было и нечем себя разжигать.
Тают искры чужих. А мои молча тлеют свой век -
Где пожар, о котором поэты слагают мечты?
Где он - желтый, свирепый огонь? Его вытеснил снег,
Что все падает в ждущие лета и мертвые рты.
За окном пелена. От костров, раздвигающих ночь,
Не осталось следа. Только копоть, удушливый смрад.
Те огни разводились не с целью кому-то помочь:
Одиночество сделалось нормой от ряда утрат.
Сорок зим я прожил, слепо тратя дрова, керосин -
Чтобы кто-то, пришедший к костру, не нуждался ни в чем.
Сорок первое лето. Костер догорает. А с ним
Вера в то, что когда-то я не был на то обречен.