Стекая

Не то чтобы так было неправильно. Просто в какой-то момент грань дружбы слетела на нет. Наото предполагала, что когда-то так и будет. Но не ожидала, что это будет так скоро. Да и ей самой давно хотелось это сделать. Обнять, стекая по стенке. Чувствовать лишь тепло его сильных рук, неуверенно прижимавших её тело. Но всё же этого было недостаточно. Ей было мало. Так мало даже конфет в детстве не было. Словно внутри что-то отпустило тормоз. Он был для неё словно глоток воздуха. Каждая клеточка тела желала близости с ним. Она желала чувствовать эту близость. Ощущать запах вымоченной в молоке пряжи, стекая ладонями по щекам. И он не отказывал. Это не противоречило морали. Просто в какой-то момент он осознал, что их отношения стали куда более серьёзными, когда они таинственным образом очутились в одной койке. Было тепло от мысли, что она лежит рядом и мирно сопит, уткнувшись в его плечо. Одеяло как-то по-особенному прикрывало её наготу, словно стекая водопадом на пол. Ей было хорошо рядом с ним. Просто хорошо. Такие ощущения можно испытать, если рядом есть любимый человек. Ей повезло. Он был рядом. Если они оставались вдвоём до утра, он всегда готовил нечто сладкое и заваривал каркаде. Пар терпкого напитка приятно щекотал ноздри. Отпив немного из кружки, она делилась малой частью с ним через поцелуй. Это придавало некую изюминку их утру. Во рту каркаде стекал слишком быстро, даже после этой изюминки они продолжали целоваться. Он знал, насколько для неё важно помогать людям. И знал, что это может окончиться плачевно. … Сирогане приходит на кладбище уже неизвестно в какой по счёту раз. Всегда с букетом полевых цветов и маленькой куклой ручной работы. Садится напротив надгробия и, горько усмехаясь, пьёт коньяк, подаренный клиентом. - И зачем ты только полез? Кто тебя просил? – на этих словах она начинает рыдать навзрыд. Никто не услышит, бояться нечего. Она всегда обрывает все связи с друзьями и близкими перед тем, как уйти сюда. Её не осуждают. Так правильно. Слёзы стекают по лицу, а сердце сжимается только сильнее, как будто из него выжимают сок. Эти извечные мысли: «Если бы только он не полез…», «Зачем он прикрыл меня собой?», «Это моя вина…» - И как теперь быть, а, Кандзи?