Тик-так

Тик-так. Время убегает от меня, просачивается сквозь щели, оно выходит сквозь настежь открытые окна. Тик-так. Стрелке осталось сделать ровно пять чётких кругов, и до безумия нудный день пройдёт, а на смену ему придёт новый, полный неожиданностей и приключений. Мне страшно. Время уходит от меня. С каждым движением чёрной стрелки я понимаю, что моя жизнь проходит. Вот так вот просто. А я ничего не делаю; сижу молча за своим мольбертом, держу кисть в руке и неотрывно наблюдаю за настенными часами. Тик-так. Зевок вырывается из моего рта, и я прикрываю его рукой. Нет, я не пойду спать. Это моя традиция — ждать нового дня, отсчитывать секунды с минутами до него и надеяться на то, что завтра всё будет лучше. А будет ли? Нет. Сквозь открытые окна в мастерскую проникает дурманящий запах сырости. Мои глаза сами по себе закрываются, а рот немного приоткрывается, чтобы вдохнуть. Насладиться. Умереть в этом запахе. Я легко провожу кистью по белому полотну и осознаю, что вот оно — вдохновение. Пришло ко мне вместе с сырым ветром и запахом листвы. Вскружило голову и кинуло в круговорот ощущений. Наверное, это до безумия странно, но почему-то именно мелочи заставляют нас по-настоящему чувствовать. Та же кисть в моей руке. У каждого человека она есть. И каждый сам решает, какую судьбу ему нарисовать и каких красок добавить. Правда, не у всех получается рисовать ровные линии. Впервые взяв кисть, ты не особо придаешь значения тому, что рисовать и какие краски выбрать. Выбор останавливается на чёрном цвете, и первые движения всегда неумелые, скованные, неопытные. Ты хочешь поскорее закончить свой рисунок, избавиться от него. Затем ты берешь белый цвет и проводишь уже более умелую линию. Знаете, почему за чёрной полосой всегда следует белая? Потому что человек сначала сделает что-нибудь глупое, поспешное, а потом пытается это исправить, решить ошибки. Белым цветом пытается закрасить чёрный, но это никогда не помогает. Черная линия просвечивается, как и разные глупые решения, приносит последствия. А время убегает, поэтому ты проводишь по полотну и рисуешь зелёную линию. Зелёный — цвет жизни, не так ли? И всеми способами мы пытаемся её продлить, замедлить всего на мгновение, но ничего не получается. В чём же мы ошиблись? Ответ очень прост: с чего всего начиналось, к тому всё и вернётся. Черная линия — смерть. И этого не изменишь. Я поднялся со своего стула и потянулся, разминая затекшую спину, слыша, как хрустят кости. Надел пальто с красным беретом и накинул шарф на шею. Я просто вышел на улицу и медленно пошел искать другие краски мира. А я любил размышлять о жизни. Так же, как и любил осень.