Дневник Джима Мориарти

Люди — дебилы. Почти все люди — дебилы. Дебилы или выскочки. Если у тебя есть ум, то обязательно нужно выпендриться. Вылезти из толпы и, приплясывая, кричать: «Смотрите, какой я!», «Я умный, смотрите!» Раньше было проще. Никаких умных не было. Была знать и бедняки. Были пэры и фигляры. Короли и компрачикосы. Как бы я хотел быть компрачикосом. Они ведь не были даже преступниками. Они покупали детей, хотя могли воровать их. Они делали из детей чудовищ: карликов, людей с неправильным телом, которые росли в кувшинах, и их тела принимали форму этих кувшинов, уродов, которым выворачивали уши и нос. Делали дыры в щеках. Резали или расплющивали носы. Делали из ребенка урода. Из бедняка, приближенного к пэру. Ведь вельможи любили уродов. Они покупали их ради забавы, и ему не нужно было больше заботиться о хлебе насущном. За него о нем уже побеспокоились компрачикосы. Или он мог стать фигляром, и куча людей платили бы ему за его выступление. Благородные преступники делали из бедняков, сдыхающих от голода и холода, знатных актеров и приближенных важным людям. Некоторые из детей, конечно, погибали, но они все равно подохли бы на улице от голода или холеры, если учесть, что родители продавали их потому, что не могли их прокормить. Эти люди спасали заблудшие души, которые, в итоге, через боль, страдания и мучения пришли к свободе и спокойствию, достатку. Я бы хотел быть компрачикосом.