Я ухожу, но я ещё вернусь.

      Моя рука судорожно потянулась за очередной сигаретой. Скуриваю уже вторую пачку за день. Рядом со мной на полу раздаётся очередной настырный звонок от менеджера. Почему я не могу побыть один, когда мне это так нужно? В конце концов устав от уже раздражающей мелодии и вибрации я, стиснув губами сигарету, достаю батарейку и сим-карту из телефона и бросаю в угол комнаты.       Как же я устал.       Все привыкли видеть во мне весельчака Чан Гын Сока, который никогда и ни на что не жалуется. Почему они все думают, что я счастлив, что у меня всё прекрасно? Неужели они видят только то, что хотят видеть? Им важна только моя внешняя оболочка?       К горлу неожиданно подступает ком, такой горький, давящий меня ком. Я устало ложусь на пол, закрыв глаза. Сигаретный дым кружит мне голову и в тот же момент я чувствую себя как-то более легко. Или это пустота внутри меня разрастается?       Здесь никто меня не найдёт.       Я решаю всё же открыть глаза. Вокруг темно. Я в какой-то старой комнатушке три на три метра. Из мебели здесь только кровать, небольшой шкаф и стол со стулом. И вся мебель довольно обшарпана. Спрашивается, что такой, как я, здесь делает? Ответ очевиден: убегаю. От себя. От других. От той жизни, которая правит сейчас в этом мире. Здесь меня никто не найдёт. Здесь даже Высший Разум никогда не побывает. Я вдохнул как можно глубже воздуха, но сразу же после этого поморщился. Сильно пахло плесенью, даже запах сигаретного дыма не мог перекрыть его.       В голове с каждой минутой становится всё туманней, мысли зарождаются и умирают как-то несвязно, нелепо. Но каждая мысль содержит в себе слово "счастье". Счастье... Что же это такое? Счастлив ли я? Отнюдь нет. По крайней мере, я не вижу своего счастья. А есть ли оно и вовсе? Я не знаю.       И тут я осознал, что совсем ничего не знаю о себе, о этом мире.       На меня накатила какая-то волна холода, отчаяния и безысходности...       Я одинок в этом мире. Я пришел сюда в полном одиночестве... Неужели я и покину его также?       Неожиданно луч солнца как-то пробрался в мою комнату и ослепил глаза. Я сощурился. Похоже, пора возвращаться. Я встал с пола и выбросил бычок от сигареты на пол. Стоит ли забирать телефон? Нет. Думаю, нет... Пусть он останется здесь. Каждый раз, когда я прихожу сюда, я должен оставить воспоминание этому помещению о себе, о своей боли, о своих страхах. Почему? Потому что они слишком большой груз для меня, я не могу тащить его с собой во внешний мир.       Я ухожу, но я ещё вернусь. Ты это знаешь.