Часть 1
27 июня 2015 г., 22:25
Она живет в старинном подземелье
Без солнечного света и тепла.
Она варит диковинные зелья
На медном дне бездонного котла.
Ее движенья выверенно быстры,
Ее шаги медлительно легки,
В ее глазах тускнеющие искры,
Как средь золы под утро угольки.
Как встарь, кругом уложенные косы
И траурная лента у виска.
Ее гнетут неженские вопросы,
В ее глазах недетская тоска.
Она в потерях ищет узнаванье,
Грустит среди веселой суеты
И странными находит в сочетаньях
Моих стихов незрелые плоды.
Я оды пел цветению дневному,
Манил наверх красотами весны,
Но лишь к рядам котлов да к золотому
Огню ее глаза обращены.
Ей не слышны ни пение, ни стоны.
Ей чужд межтелефонный перезвон.
Ей ни к чему любить оксюмороны:
Она сама — сплошной оксюморон.
