Часть 1
28 июня 2015 г. в 17:20
— Бабочек больше нет. Так обидно, правда? Чего ты хмуришься? Жалко этих букашек? А меня? Знаю, что нет. Закрой глаза. А теперь представь поляну с зелено-изумрудной травой, небо над головой без единого облачка. Легкий ветер колышет траву, превращая ее в зеленое море, — мужской голос становится тише, — и бабочки. Кругом одни бабочки. Большие и маленькие, редкие, цветные и яркие. Летают, случайно касаясь тебя крыльями. Эти чертовы твари! — мужчина замолкает, глядя на девушку, сидящую прямо на земле в незаметной части городского парка — ей нравилось сюда приходить из-за бабочек. Фанатичка. Она даже хотела их разводить, но что-то не заладилось. Хотя дома жила одна бабочка. Красивая, с синими крыльями. Ее привез отец из очередной поездки.
Так трудно оставаться собой, когда умирают твои личные бабочки — те, что появляются в животе, когда ты встречаешь свою любовь; те, что откликаются на прикосновение любимого человека, его улыбку, смех, взгляд. Еще больней, когда их убивает тот, из-за которого бабочки появились. Они превращаются в серую пыль, покрывая сердце и душу. И почти никогда не появляются вновь.
Мужчина нащупывает склянку в кармане. Баночка с сюрпризом. Девушка недовольно смотрит на молодого человека - что ему от нее надо? Он ей больше не нужен. Парень садится на корточки, внимательно вглядываясь в лицо девушки.
— Бабочек больше нет, — тихо произносит он.
— Ну да, ведь октябрь на дворе, — резко отвечает она, отворачиваясь от него: нет сил выносить его взгляд.
Мужчина улыбается и достает баночку из кармана.
— Смотри, — шепчет он.
Девушка взглянула на банку и протянула к ней руки, прося отдать. Внутри склянки сидела ее синяя бабочка.
Мужчина открывает банку, бабочка садится к нему на ладонь, разводя крылышки. Девушка с тревогой смотрит то на бабочку, то на него.
— Бабочек больше нет, — задумчиво протягивает он.
Мужчина резко сжимает ладонь в кулак, сминая и давя бабочку. Он раскрывает ладонь и сдувает все, что осталось от насекомого, в лицо девушке.
Жаль, что их больше нет. Не надо убивать чужих бабочек, и тогда в ответ никто не убьет твоих. Тяжело быть собой, когда вокруг умирают бабочки. Еще тяжелее, когда их убиваешь ты.