Депресс и я

Он приходит тихо, полой плаща заметая брызги лучей на досках, он не страшный, да и совсем не грозный, он несет в руках и глазах печаль; рукава в заплатах аж до земли, но штанины целы – почти что роскошь, он приходит днём, зачастую – ночью, вынудив писать, как сейчас, стихи. Он приходит – я наливаю чай, наполняю блюдечко кровью ягод, рассуждая, рада или не рада, – он печаль на стол кладёт невзначай, вытирает руки и дует в чашку и садится молча со мною рядом, наполняет душу безволья ядом; я молчу – почему-то ничуть не страшно. И, подняв измученный вечно взгляд, на меня посмотрит с тоской собачьей – я сижу, ещё не поняв, что плачу, а, заметив слёзы, кляну себя; он следит и, вмиг распахнув глаза, улыбается – через секунду мрачен, и, ни к месту вдруг пожелав удачи, убредает шатко в своё назад. Вытирая кофтой влагу на коже, вслед ему шепчу: "И тебе того же"...