Сумасшедшие строки

Это самое ужасное место, которое можно было выбрать. Чтобы ни крыши над головой, ни стен, ни дверей. Чтобы воздух вокруг не то чтобы отравлял, но талантливо весьма убивал. Морально. Чтобы скрипка, визг струн по ушам. Чтоб вокруг только голоса, шепотки, и зовут, и взывают к тебе.И им что-то нужно, и ради какого-то сугубо своего личного дела тебе топором вскрывают череп и из не таких уж далеких глубин - ты и сам держишь эту муку достаточно близко - достают твои дрожащие пальцы, испуганный взгляд и безумные личные домыслы. Голосам никого не жаль. Голосам хорошо. Голоса добры. Они не дают тебе умереть от разрыва сердца, они не дадут тебе мучить себя. Самому. Голоса хотят помогать. Голосам непросто молчать. Им непонятны слезы в глазах твоих. Непонятен испуганный взгляд. Они ведь предоставили самое нужное и необходимое. Помощь. За каждую строчку в твоих глазах против них они взвоют фальшивым хором снова. Не синхронно. И ты должен им что-то ответить. Должен благодарить, закрывая слезящиеся глаза, закрывая дыру в голове. И душа. Благодарной. Должна. Им. Быть. Повернувшись к каждому голосу по очереди, произнес очень твердо-зажмурено: "Да.Спасибо.Да.Всё хорошо." Голоса, может быть, успокоились. Голоса, может быть, благодарность усвоили и затихли. А в твоей голове еще долго будет взвизгивать скрипка и негромко, нестройно, фальшиво будет подвывать хор. Благодетелей. Мой златовласый друг с переломанными ногами, скажи им, что это я не о ком-то написала. О себе. Мой теплоголосый друг с окровавленными губами, скажи им, что это моя теперь окровавленными мыслями истекает. Голова.