Рыжий с синевой.
13 апреля 2013 г., 18:05
Меня, кажется, уже, к сожалению, не удивляет.
Ситуация.
Вы уже и сами, наверное, к этому привыкаете.
Не так ли?
Кто-то просто однажды устал, кто-то просто однажды сменил цвет волос - и уже не узнать.
Друг друга.
А мое безумное сердце за вас двоих почему-то усиленно бьется. Моему безумному сердцу страшно.
Сердце, кажется, что-то подобное помнит. Что-то такое было когда-то.
Давно.
Сердцу. наверное, просто по жизни жалко рыжих.
И неважно, насколько их цвет натурален.
Сердце трескается до крови от жалости, бьется так, что там, в груди, кажется, застряла дикая птица.
Ты, моя дорогая и рыжая, уже плакала когда-то в моих строчках.
Горько.
А теперь вот большими буквами мне выводишь свои строчки, и хочется, верно, услышать хоть что-то.
Хорошее.
Хочется.
И, если честно признаться, то приятного, крепкого, обнимающе-укрывающего чего-то действительно хочется.
Не только от меня.
Да и не столько от меня.
Знаешь, сердце мое слишком сухо стало, и больше не отражает каждый щелчок весны.
Мне сегодня сказали, что она вот-вот станет лучше.
Соврали.
У вас опять кто-то перед кем-то виноват, и гадание на кофейной гуще.
В моих строчках однажды была ночь.
Чьи-то слезы.
Призрак, дарящий боль.
Милой сердцу, забитой любовью особе.
Теперь снова ты, только рыжий уже с синевой, уж прости, этот тех волос цвет мне запомнился именно таким. Строчки больше не пахнут химическим призраком, в них призрак другой.
Ты, вероятно, душой уже воешь от этих бесконечных повторов, нелепых фраз, и чувств-нечувств.
Честных.
А я вот опять стою посреди разбитой зимы, слышу обрывки криков твоей души и звонкий веселый смех.
Из фальши.
И мне бы нужно сказать хоть пару фраз, а лучше по-честному протянуть руку, чтобы ты не растворилась в этих резких процитированных диалогах.
А я отчего-то стою.
Я вывожу другие слепые строчки.
Глухие.
Немые.
Забитые.
Для меня этой жуткой весной сдохло многое.
Сердцу рваному трудно понять.
Я прошу вас, не надо в жертву этой весенней осени еще и вам свои.
Оставлять.
