Часть 1
1 июля 2015 г. в 00:54
Обещал себе больше так не делать. Не лгать себе, не строить из себя психолога, не быть тем, кем у меня ужасно получается быть. Обещал, но как всегда — впустую.
Впустую прожил жизнь. Пропил любовь. Алкоголь выел все чувства, что таились в моей груди. Так вышло, что обретя все, я все потерял.
-Милая, можешь сделать мне чай?
В ответ лишь тишина. И так на протяжении уже многих лет говорю с пустотой. Безудержное веселье, вам скажу.
Скажу еще, что потеряв чувства, потерял всякое желание жить. Попытки убить себя, клинические смерти, больницы, белые стены и халаты. Все это стало привычным. Больница стала мне вторым домом. Как обычная, так и для душевно больных.
Я уже давно перестал говорить стихами. Только проза, большие описания всего, что происходит вокруг, мало диалогов. Писать так, как Бальзак, стало для меня привычным.
Монотонность серых будней стало невыносимо привычной и родной, хоть и утомляет, вгоняет в тоску.
Ночь- лучшее время чтобы написать что-то. Ночь- время грусти, боли, тоски и вдохновения.
Если уехать подальше от света фонарей города, от всей суеты, что там творится, то можно увидеть звезды. Звезды, плеяды, иногда даже млечный путь и многое другое, и все это будет так ярко светить, что может показаться, что сейчас день или вечер.
Главное знать места.
Обещал, что больше не буду курить. Лгу всем, в том числе и себе. Запутался, как клубок с нитками, так, что не распутать.
Что не буду пить больше. Но пью еще больше, чем раньше.
Много чего обещал, да зря.