Я прихожу к тебе

Я заберу все твои рубашки, я заберу себе этот дом. После тебя и мои замашки выветрились, будто ты — был сон. Я прихожу к тебе на могилу ровно чрез двадцать дотошных лет. Так же прекрасна, светла, красива. Так же бессмертна. Кладу букет. Чёрные розы тебе, как память, самых красивых истлевших глаз. Только не надо, меня не ранить. Сколько пытались, смогли хоть раз... Я заберу себе все, что было. Лампочку, тумбу, мороз, сквозняк. Чтоб хоть теперь от любви не выла. Это займёт у меня полдня. Я прихожу к тебе через двести старых забытых и миру лет. Так же прекрасна... Не надо лести. Лик отражает неспешно свет. Только лишь бледность прошлась по коже. Ну почему моя память вновь целых два века все воет? Может, стынет моя неизбежно кровь... Я заберу все твои бумаги, все чертежи твои, книги, ноут. Дом наш продам старикам бродягам. Больше не будет таких забот. Я прихожу к тебе через триста иль через тысячи страшных лет. Взгляд преспокоен, глаза лучисты. То же смирение, тот букет. Я прихожу к тебе днём и ночью, в будни, ещё и в воскресный день. Боль не угасла и вой мой волчий. Ты же — спокойно лежишь в земле. Вечность, конечно, сильнее ранит. Коль от тебя не остался прах. Что бы там ни было, но куда мне, если привязана в облаках. Пусть будет вечность смертельным ядом. К боли привыкла давным давно. Я буду рядом, ты слышишь, рядом. Но тебе попросту все равно.