Не ты

Комната наполняется сигаретным дымом и твоим криком. Я вижу, как твои тонкие пальцы с черными ногтями сжимают горло, царапают ключицы. Вижу, как волосы падают на лицо, как на полу становится больше и больше окурков, а бутылка виски пустеет удивительно быстро. Ты плачешь и кричишь так громко, что у меня закладывает уши. Ты вырываешь клоками волосы, на твоей шее не осталось живого места — все в крови. По бледным щекам текут слезы, ты падаешь на колени, ты просишь оставить тебя одного. — Я помогу тебе. — Мне не нужна твоя помощь! Ни она, ни жалость, ни что-либо еще! Голос у тебя настолько непривычно громкий, что мне даже не больно смотреть на все это. Он отвлекает полностью. Ты — это больше не ты. — Ты потерялся, Фран. Ты слишком много чувствуешь. — Чувства — полное дерьмо! Я не чувствую ничего, слышишь? Я чувствую целое нихуя и это убивает меня, блять, понимаешь?! У тебя даже на лице уже кровь. А голос охрипший, как у моего бывшего. Я вижу, как тебе больно курить так много, но прекрасно знаю, что тебе плевать. Я встаю с пола, приближаюсь к твоему дрожащему телу. Тяну руку и тут же с громким стуком оказываюсь на полу. Надо мной твое бледное, до жути бледное лицо. Все в крови и слезах. Удар. Еще удар. Я уже не слышу ничего из-за криков. Кажется, в глазах мутнеет. Кажется, меня убивают. Но в отличие от тебя, я чувствую. Я все еще чувствую, Фран. Тяну руку. Хватаю за шею. Как много крови. Я вижу на твоих губах ухмылку. Ты хватаешь мою руку и нажимаешь на нее. Сильнее. Еще сильнее. Пока не перестанешь дышать. Ты ничего не чувствуешь. И это тебя убивает. Слух возвращается быстрее сознания. Слышу прерывистое, хриплое дыхание. А еще вижу твою торжествующую улыбку. И кровь. Очень много крови. — Давай же, Бел.. — ты шипишь. Оскаливаешься. Это безумие. Отдергиваю руку, резко сталкиваю тебя на пол. Подальше. Начинаю кашлять. Но душили не меня. Чувствую, что скоро вырвет. Фран. Что ты творишь, Фран. В стельку пьяный. В стельку убитый. Уже не ты. Воняет кровью и сигаретами. И твой крик еще висит в воздухе. Бьется о стены. — Ты мудак. Поднимаю взгляд. Ты стоишь прямо надо мной. В руках остатки виски. А с запястий течет кровь. — Что? Делаешь последний глоток. Бросаешь бутылку в сторону. Расчесываешь старые шрамы. Они так легко вскрываются. — Ты мудак. Валишь людей пачками. А здесь.. Ты шатаешься. Делаешь шаг назад. Все еще смотришь на меня из-под отросшей челки. — Ты сошел с ума, Фран. — Похуй. Снова начинаешь кричать. Пора сваливать. Ты вынесешь это. А я чувствую. Я все еще чувствую. Просто ты — уже не ты.