Занавес

Скажут – время поставить точку, перепутались, сбились строчки… Время выдохлось, это точно. Так случается и с людьми. Умирать – это даже странно: жизнь, как водится, и обманы… И, как пишут в плохих романах – до свидания, мон ами. В детективах плохих не пишут, как дожди шелестят по крыше, с каждым годом всё злей и тише. Никого уже не спасут. Смерть в Хэллоуин, смерть на Ниле… Смерти землю не изменили, и уже никакой ванили недостанет постичь абсурд. Что там Джексон с его дилеммой!.. Вновь стучит машинка мисс Лемон. Жаль немного, что я в систему не укладываюсь уже. Вы с ногами уселись в кресло… Прошептать бы сейчас: А если… А убийства?.. Неинтересно. Их раскроет инспектор Джепп. Жаль мечтаний, таких нескладных. Как же это у Ариадны… Интуиция? Ну да ладно. Жаль, оно не пройдёт само. Где-то в будущем затаился идеальный – почти – убийца. Пуаро начинает злиться - да, и пишет всю ночь письмо. Жизнь все планы мне опрокинет – гольф, убийства и Аргентина, вместе стариться у камина и выращивать кабачки. Как признаться, что с вами очень… Сжечь письмо?.. Слишком твёрдый почерк. Дайте лучше воды. А впрочем, вы к разгадке уже близки. Вот и всё. Просто труп в финале: ни разнузданных вакханалий, ни – а после его догнали. Ни-че-го. Просто мне пора. Не печальтесь, мой друг, не стоит. Дело слишком для вас… простое. Не скажу, будто недостоин, но… неужто я проиграл?