Стихотворное

Донести б хотя бы до марта себя целиком, Не позабыв ни имени своего, ни отчества. Я ведь по-прежнему верю каждому твоему пророчеству, Старюсь держаться в рамках и, в общем-то, быть молодцом. В карманах моих, вместо ломанных спичек и сигарет, Поселился отцовский ножик длиной с ладонь. Криминальные закоулки Нью-Джерси — отныне мой новый дом. Ты предрекала мне это, разве нет? Небо мое ледяное развернуто куполом — Тысячи звезд пред глазами моими синими. На часах давно за полночь, за гадания благодарю тебя шепотом, От тебя до меня расстояния измеряю полупустынями. Сколько недель прошло с нашей последней встречи, Когда ты, перебирая карты Таро меж пальцев, Судьбу мою разложила по полочкам, точно гостиничных постояльцев, Улыбалась во все тридцать два и смотрела в меня сквозь свечи? Имя твое во мне крошится, оставляя ожоги-метки. Ты ушла, не удосужившись даже обнять меня на прощание. Почему ж ты с ухмылкой твердила о каждом своем видении, За исключением тех, что вонзают в сердца иголки? Моя Атлантика, моя дражайшая… я устал от этого мертвого одиночества. Прошу тебя, назови лишь дату: завтра, сегодня, декабрь, сентябрь, март? Я ведь по-прежнему верю в могущество твоих идиотских карт, Но до сих пор я не поверю о смерти твоей пророчествам.