Стихотворное

Очередная ночь, когда слова появляются из неоткуда в моей тетради, Жаль, что выходит лишь чушь под маской стихотворений. Ты прости меня, солнце, за эти пустые старания, Из меня неудачный поэт — на дух не переношу свои же недотворения. Но если есть желание, я пишу И тщетно надеюсь на то, что выйдет прилично. Знаешь, родная, я весь этот бред доверяю тебе, Но, прошу, не зачитывай вслух иль публично. И стихам моим чужды слова любви, О мечтах не пишу — они для меня оборачиваются лишь бедой. Предложенья полны тупой меланхолии и тоски, Фразы ноют и плачут, воют раненой в голову чайкой. В моем городе третий день рыдает черное небо Ливнями, грозами и ураганным ветром. Ветер этот проникает в мои открытые настежь окна, За которыми я пишу о тебе и слушаю Placebo. И голос Молко хоть как-то спасает ситуацию, Пока я хлебаю остывший чай без тебя и твоих плечей. Пусть я не держала холодной твоей руки, ожидая трамвая на станции, Я верю, что вместе нам бы жилось веселей. Знаешь, что? Это, наверное, классно — Просыпаться и видеть, как ты выпрямляешь волосы, Странные у меня представленья об уюте и счастье, Но ведь я та чудоковатая, что рисует на воде речек полосы. Я в тебя влюблена, и сама не знаю, как это могло стучиться. Для меня ты подобна нимфе, что златые кольца Поднимает с морского дна иначе сушу Всегда посылает прохожим самым теплым циклоном. Дарья, какое прелестное имя! Прелестное, если думать при нем, конечно, не обо мне. Ты прости меня, солнце, за эти глупые речи, Но я свято верю, что однажды мы встретимся На главной улице родной твоей, солнечной Керчи.