Спросите меня...

Спросите у меня про Шерлока Холмса и я, не задумываясь, отвечу вам: «Он мертв». Прошел уже год… Разбился, прыгнув с крыши Бартса… у меня на глазах. Мертв. Определенно. Я привык. Я сильный. Я был солдатом… Спросите у меня, как это возможно, и я немедля отвечу вам: «Все очень просто. Тот Джон Уотсон, наблюдавший за падением своего друга, погиб спустя месяц, просто растворился в горе. Его больше нет, остался только я, совершенно другой Джон». Мне жить проще. Вот уже год, как я стал другим… Спросите у меня каким именно, и я отвечу честно: «Безэмоциональным, холодным и пустым изнутри». А снаружи… я сменил имидж, никаких больше свитеров и удобных джинсов, нет. Я ношу костюмы, элегантен и почти красив, эдакий денди лондонский. Знакомые того, другого Джона, при встрече удивленно распахивают глаза: старина Грэг, милая Марта и даже пф… даже Майкрофт-свет-Холмс. Они не понимают. Мне не жаль, мне, право, все равно. Спросите у меня почему, и я отвечу быстро: «Все от того, что Шерлока больше нет. Жить таким, каким я был раньше, оказалось мне не по зубам». Так проще… И лишь иногда я позволяю своему мертвецу выбираться на свет. Редко. Спросите меня, что тогда случается, и я отвечу горько: «Он поднимается над Лондоном, на одну из тех крыш, которые так любил Шерлок, и долго смотрит вдаль».