Противоречия

Мысли бегут без остановок. Да и разве сейчас он хотел бы прервать этот бег? Да, всё так и должно быть... Одинокий, брошенный, небритый, прокуренный и пьяный. Бредущий под дождем к своей квартире. Медленно, но не останавливаясь. Не чувствуя ничего, кроме не хотящих прерваться мыслей. А они всё бежали и, казалось, что в этом рождался определенный звук. Только вот детектив всё никак не мог разобрать его. Он, назойливо, то усиливался, то совсем стихал... возвращался и почти давал себя узнать, но вскоре снова испарялся. Перед глазами проплывали почти забытые образы. "Граф сбежал. Он и Джил в его магазине. Приходят результаты экспертиз. Благовония не токсичные, наркотиков нет. Почему же тогда посетители утверждают, что видели вместо зверей людей... все видели, даже Крис... все, кроме него. Джил говорит, что запах благовоний напоминает ей аромат домашнего пирога, такого, как пекла мама. А он ничего не чувствовал. Ничего". В голову резко врываются звуки города - ливень, далекий визг машинных клаксонов, сирена... резко, почти из ниоткуда появляется дверь его квартиры. Как он умудрился добраться до нее - загадка. Но он не хочет думать. Мокрая куртка сползает с плеч и падает на пол с чвокающим звуком, за ней следует кроссовок, потом второй. Он бредет к кровати, но не доходит и падает около неё, потом еле подтягивается и садится, облокотившись на ее край. Выворачивает изнутри, тошнит и сжимает грудь. Возможно, он сегодня действительно перебрал. "Надо умыться... хотя бы попасть в постель. Я пробовал этот чай и конечно дышал благовониями! Hо я ни разу не видел ничего!!! Это просто звери!!! " Ди медленно растягивает губы в улыбке и поднимает глаза: "Мы продаем мечты...". Да, все они находили что-то для себя. Своего зверя, теплые воспоминания. Все, кроме него. Почему, когда он входил в магазинчик, то видел только китайца с идиотской улыбкой на лице, предлагающего ему чай?! Быть может, потому что кроме него ничего и не надо было? Вот только даже осознание этой мысли приводит лишь к дополнительной боли. Полицейский сжимается, пытаясь удержать себя руками, но больше не в силах побороть дрожь. Он, возможно, перепил. Да. С одного недопитого стакана в баре. Черт, почему он действительно не напился?! Леон заваливается на бок, пытаясь скрутиться как можно сильнее, чтобы выдавить из себя эти чувства, алкоголь, мысли… всё. На полу растет сырое пятно от стекающей воды с одежды и волос. К ним прибавляются редкие соленые капли. Боль всегда находит выход, только вот ему кажется, что лучше бы его вновь подстрелили или чтобы он всё же был пьян и блевал желчью вперемешку со спиртом, чем издавал, корчась в агонии на полу, всхлипы и беззвучные, переходящие в хрип, стоны. Что же больнее знать: то, что на самом деле было дорого, исчезло или то, что оно действительно всегда было рядом? Ничего нет вокруг. Только противоречия.