Сила слова

Буквы опасны. Они расскажут тебе то, о чем ты давно забыл. То, чего ты никогда не хотел бы больше знать. Он бежал вдоль бесконечного ряда каменных плит с высеченными знаками, и каждый знак стремился ворваться к нему в череп, выжечь себя на внутренней поверхности век, навсегда изменить его существование. Был такой-то... В то лето пришел в город… Создал… принял… основал… Он закричал и спрыгнул с тропы, метнулся в сторону — только чтобы понять, что бежит не по ступеням — по книжным томам. Фолиант взлетел прямо из-под ног, раскрылся услужливо на нужной странице. Стер с лица земли… Завоеватель… предводитель… убийца… Был… С криком он сел на кровати, и не переставая кричать, схватил нож под подушкой. Самый верный друг, тот, что никогда не предаст его — так, как предали собственные глаза! Подцепить кончиком, провернуть, дернуть — вот так! Теперь-то он в безопасности. Липкая, теплая кровь течет по лицу, но это не так уж важно. — Босс? — сухой пощелкивающий голос прозвучал озадаченно. — Что ты с собой сделал? Еще и книгу попортил. Хорошо, что я ее уже прочитал. Его бессмертный спутник, его хранилище историй. Он тоже опасен, он — воплощение проклятого знания, проклятых букв. Ничего… ничего. Что это под пальцами? Карандаш? Подойдет. — Эй! Убери это от ушей… Тишина. Темнота. Блаженный покой. Кто-то провел ладонью по лбу. Прохладное, почти нежное прикосновение принесло за собой цвет и звук, которые не были, на самом деле, ни цветом, ни звуком. Мысли — не его мысли — вспыхнули цепочкой вопросительных образов, внутри сердца, внутри головы. Тоскливое понимание накрыло волной — не оставят в покое. Даже так. Ничего. Он знает, он всегда знает, что делать. Отшатнуться, перехватить нож острием к себе — и нырнуть в спасительное безмолвие, где ни снов, ни образов, ни знаков — ничего. Потянуло уксусом и тленом. Он распахнул глаза — тусклый рассеянный свет, высокий потолок. Холод металла под пальцами. — Ну, — устало сказали откуда-то сверху. — Какая у нас фобия на этот раз? Алфавит — это было сильно, босс.