Мир уместился бы на странице, Жизнь ограничена парой строк: Мы рождены летать, словно птицы, Но, обессилев, валимся с ног. В поисках смысла многим не спится, Пьется и курится по вечерам. Только вот смысл нигде не таится – Это не козыри по рукавам. Это не вечность, и «это» не вечно! Это и вовсе нам не понять… Кто-то ведь шел почти безупречно, Но так и не смог полетать. Мы в колесе неоправданной веры В собственных крыльев взлет. Наверно, поэтому, эра за эрой И длится этот полет.
Часть 1
7 июля 2015 г. в 22:14