Мусор

      Да, человек смертен, но это было бы еще полбеды. Плохо то, что он иногда внезапно смертен, вот в чем фокус! И вообще не может сказать, что он будет делать в сегодняшний вечер.

(с) Воланд, "Мастер и Маргарита"

POV Водитель       …Я шел по лесу, недалеко от придорожного мотеля, где мы остановились, чтобы передохнуть, сверяя свое направление с показаниями прибора, который отслеживал датчик, вшитый в брюшную полость Мэри. Судя по всему, она была достаточно близко. Я позволил ей сбежать, создав иллюзию того, что она может вырваться из моих лап. Это была одна из моих самых любимых игр: маньяк-жертва. Ничего, пусть побегает, разомнется. Она ведь все равно от меня никуда не денется. Я верну ее и продолжу играть с ней в свои игры. Продолжу вбивать ей в голову свою философию, продолжу учить ее выживать, продолжу ломать ее психику, продолжу насиловать ее…       Такова судьба всех моих жертв. И мне все равно на их жалобы, на их крики, на их боль. Мне это даже приятно. Приятно чувствовать себя богом. Хотя я и не уверен, что он существует. Но ощущать себя тем, кто считает, когда должны умирать другие, вызывало приятные покалывания внизу живота.       Мне было скучно жить как все. Обычной жизнью обычного человека. Ходить на работу, завести семью, купить машину и каждый год ездить в отпуск на какие-то острова… Все это вызывало у меня тошноту. Убийства и игры давали мне ощущения того, что я жив. И я собирался продолжать делать это, пока не сдохну. Сколько еще у меня будет жертв? Много. Очень много. Потому что это мое призвание. Хотя, загадывать на перед не стоит. Кто знает, что ждет меня, скажем за той сосной? К тому же, у моих жертв всегда есть шанс. Просто они не знают, как им воспользоваться. У многих просто не хватает смелости вырезать из себя маячок или дать мне бой… Но сейчас не стоило об этом думать, потому что на данный момент меня волновала только одна жертва, та, по чьему следу я шел…       Внезапно рядом раздался какой-то шорох, который привлек мое внимание и заставил меня остановиться. Оглядевшись по сторонам, я так никого и не увидел. Но я чувствовал, что за мной наблюдает какой-то зверь. И это было не животное. Дальше все произошло слишком быстро. Даже для меня. Я вдруг ощутил укол в шею, и чьи-то мужские руки заключили меня в мертвую хватку. Последнее, что я услышал перед тем, как вырубиться было шипящее «отдохни». Сука!.. От третьего лица       …Декстер сидел рядом со столом, на котором лежала его последняя жертва. Он долго искал этого маньяка. Изучал его повадки, стиль убийств. Он даже восхищался им. До того, как смог поймать. Потому что, как гласило первое правило Кодекса Гарри – «Не попадайся!». А он попался. Значит, потерял бдительность. Значит, возомнил о себе слишком многое. Гребанный психопат. Ничего, сегодня он не уйдет от «правосудия Декстера».       В «комнате для убийства» все было как всегда: полиэтилен на стенах, на полу; стол по центру комнаты, на котором лежал маньяк… Разве что фото жертв Декстер не стал развешивать. Их было слишком много. К тому же, о большинстве из них не знал даже он, Мясник из Бей-Харбор. Хотя, до него этот псих явно не дотягивал. Слишком рано Морган начал убивать. Пусть не пачками, как этот «водитель», но все же, на счету Декстера жертв было приличное количество.       Мужчина сидел напротив и смотрел на примотанного скотчем маньяка и ждал. Ждал, когда тот проснется. Справа от Моргана лежал его набор инструментов и все для того, чтобы взять образец крови пойманного им психопата. Всегда один и тот де ритуал, который заставлял Декстера чувствовать себя живым.       Наконец, мужчина, лежащий на столе палача, зашевелился. Темный Попутчик довольно зашелестел крыльями. Декстер медленно встал, поправил фартук и, опершись руками в перчатках на край стола, наклонился над своей жертвой.       - Просыпайся, соня, - проговорил Морган, заметив, что Водитель открыл глаза.       - Где я? – хрипло спросил мужчина, пытаясь сфокусироваться на своем похитителе. – Кто ты такой? – он попытался двигаться, но понял, что обездвижен.       - Кто я не имеет значения, - низким голосом проговорил Декстер. – Важно только кто ты и что ты сделал, - Морган ткнул пальцем в лоб Водителя.       - Фаннат что ли? – недовольно спросил мужчина, которому совершенно не нравилось то, что он оказался на месте жертвы.       - В некотором роде да, - Декстер улыбнулся. – Но не сегодня. Сегодня я Правосудие.       - Как банально, - Водителю не понравился пафос в речах похитителя. – Ты говоришь, что ты Правосудие, но на деле маньяк. Такой же, как и я. Хотя, - губы психа изогнулись в ухмылке, - до меня тебе далеко…       - Если мне до тебя далеко, то почему тогда ты привязан к столу, а не я? – довольно спросил Декстер, внимательно посмотрев мужчине в глаза.       - Подловил, - ответил Водитель. – Ну, и что же ты собираешься со мной сделать? – голос у мужчины был слишком спокойным и расслабленным, как для того, кого могли убить в любую минут.       Декстеру это понравилось. Маньяк на его столе вызывал уважение. Он не кричал и не поливал его отборным матом. Он вел себя так, словно это он, а не Морган, контролирует ситуацию.       - Для начала я сделаю это, - Мясник из Бей-Харбор взял скальпель и сделал надрез на лице Водителя.       - Извращенец, - прошипел тот, смотря на то, как Декстер собрал пинцетом каплю его крови и выдавил ее на стекло. – Но я тебя понимаю, - добавил Водитель, когда Морган отложил образец крови и снова повернулся к нему, - тебе нужен трофей…       - Точно, - улыбнулся Декстер. – Будешь венцом моей коллекции. Ты рад? – вопрос прозвучал язвительно.       - Безумно, - также ехидно проговорил маньяк и, окинув взглядом комнату добавил: - Судя по всему, ритуал у тебя отработан до мелочей. А значит я у тебя явно не первый.       - Ну, я в этом деле не новичок, - подтвердил Морган, - впрочем, как и ты…       - Это твой бзик, убивать маньяков? – внезапно догадался Водитель. – Не уважаешь своих «коллег»? – мужчина пытался заболтать своего похитителя, чтобы попробовать выбраться из полиэтилена.       Но, немного подергавшись, маньяк осознал, что это невозможно.       - Вы не заслуживаете жить, - Декстер пристально посмотрел в глаза маньяка. - Нельзя убивать там много людей. Невиновных людей.       - А тебе, выходит, можно? – зло спросил Водитель, все еще пытаясь пошевелить руками. – Считаешь, что ты лучше меня? Да ты лицемер!       - Я убиваю только таких, как ты, - Морган устало вздохнул, - и как я. Я что-то вроде мусорщика. Убираю грязь и мусор с улиц. И сегодня ты мой мусор.       - Освободи меня и дерись, как мужчина, - сквозь зубы проговорил Водитель. – Я обездвижен и безоружен. Легкая добыча, - он все еще пытался контролировать ситуацию.       - Зачем? – спокойно спросил Декстер и, взяв в руки большой нож, снова наклонился к самому лицу своей жертвы. – Ты пытаешься заговорить меня, чтобы я предоставил тебе шанс меня убить? – он хищно улыбнулся. – Я не сделаю такой ошибки. Ты назвал меня лицемером… А разве ты сам давал своим жертвам шанс убежать? Ты, который вшивал девушка в тело маячки, чтобы найти их в любую минуту. Ты, который преследовал всех своих жертв и убивал их ради забавы… - Морган вошел в раж.       - Я убивал для того, чтобы быть в форме, - ровным голосом перебил Декстера Водитель. – И потому, что я гребанный псих. И я себя не оправдываю. А вот ты, - глаза маньяка горели, - ты ведешь себя так, словно ты мессия… Убираешь мусор… А сам то ты кто? И чем ты лучше меня?       - Я и не говорил, что лучше, - тихо ответил Морган.       Слова маньяка немного остудили его пыл. Он нервно сжал нож и отвел взгляд. Декстеру уже не первый раз говорили эти слова маньяки, которые лежали у него на столе. Кто-то пытался выторговать себе немного времени, а кто-то пытался заронить в его голову сомнения. Как, например, его брат, Брайан, который пытался донести до него, что нельзя быть злодеем и героем одновременно.       - Я не лучше. Может, даже и хуже, - немного помолчав, снова заговорил Декстер. – Но ты должен умереть.       - Делай, что должен, - спокойно проговорил Водитель. – Только помни, что тебе самому не место в этом мире. И, кто знает, может, убийца, намного сильнее и безумнее самого тебя, тоже положит тебя на стол. Потому что ты тоже МУСОР!..       Нож, вонзившийся в грудную клетку говорившего, прервал его речь. Мужчина захрипел, а под пленкой в месте удара стало растекаться красное пятно. POV Декстер Морган       …После того, как я методично расчленил этого маньяка и сложил его и всю пленку в мусорные пакеты, я, став над столом с инструментами, принялся их собирать. Мои руки непривычно дрожали. Потому что этот ублюдок надавил на больное. Я не хотел слышать его слова, потому что они были правдой.       Странно, ведь я социопат, и априори никогда не испытывал никаких чувств. Я прекрасно знал, кто я такой и что я делаю. Но когда мои жертвы (такие, как, например, Зубная Фея или Троица) напоминали мне, что я такой же, как они, я невольно начинал задумываться, а не закончу ли я также – расчленённый на куски и сложенный в мусорные пакеты. Потому что я точно такой же мусор, как они. Эта мысль мне совершенно не нравилась.       Сложив свои инструменты, я обхватил голову руками. Выходит, я все же превозносил себя над теми, кого убивал. Словно они грешники, а я бог. Самое смешное, что в бога я никогда не верил, но это сравнение само пришло мне в голову. Все же, проповеди брата Сэма оставили в моей голове отпечаток.       Но я не бог. Мне тоже можно пустить кровь. Меня тоже можно убить. И это пугало. Где гарантии того, что какой-нибудь маньяк вроде того, которого я сегодня убил, не убьет меня? Нужно стать еще более осторожным, пересмотреть кодекс Гарри, а может и залечь на дно… Но, как дальше жить, если не можешь убивать? Не можешь делать то, что тебе нравится?       Смысл жизни маньяка, которого я убил, был в его ритуалах. Маячки, оружие, пытки… Он был очень изобретателен. Ставил себя превыше всех. А теперь я забрал его жизнь, поставив себя превыше него. Неужели меня ожидает тоже самое?       Допустим, я все-таки залягу на дно, чтобы сберечь свою жизнь. Хотя, не факт, что меня не убьет банальный квартирный грабитель или не собьет какой-нибудь шальной гонщик, проехавший на красный свет. Допустим, этого не случится. Смогу ли я жить, потеряв смысл жизни – свой ритуал?       Голова загудела. Блядь, к черту убийства! У меня есть настоящий смысл жизни – Гаррисон, мой сын. Каково будет ему узнать, что его отец ни чем ни лучше тех, кого он убивал? Я должен стать лучше для него…       Но, как же жить без всего этого? Как справиться с жаждой? Задумывался ли кто-нибудь из моих жертв над этим? Особенно когда сегодня та самая ночь…