Я рисовала кровью на белых стенах чьи-то чужие лица, их боль и страх, вновь заключала тихо в объятья плена души кого-то, кто обратился в прах. Души того, кого никогда не знала. Души кого-то, кто не сумел спастись, слышавших только скрежет и лязг металла. Души не знавших, что же такое жизнь.
Я рисовала кровью на старых окнах лютую ненависть, прожженную любовь, не понимая того, что мир был соткан из подлой яви и непорочных снов.
Я рисовала копотью на асфальте, я рисовала пеплом на зеркалах.
Мой вопрос, как и прежде, неоднозначен - но ты ответь - нашёл, что искал впотьмах? Мой вопрос, как и прежде, совсем туманный - сколько ещё осталось нам здесь вдвоём? Ты скажи правду (не потерплю обмана) - мы с тобой тоже канем в то забытьё? Мы с тобой тоже рассыплемся в эту пыль? Как и те души, мы не найдём приют? Будем на стенах картинами для толпы, для тех людей, которые нас убьют?
***
Я рисовала каплями на страницах. Воском раскрасила тонкую я тетрадь. Я рисовала души, сердца и лица.
Только вот жизнь не успела нарисовать