Can we live with no regrets?

Я хочу зачеркнуть все свои воспоминания. Замазать, вырезать, скомкать. Избавиться. ~~~ С подоконника стекает вода, каплями касаясь ступней. Дождь шел всю ночь, но я так и не смог подняться, чтобы элементарно закрыть окно. Липкие волосы, огромные мешки под глазами, распухшее (от постоянных попоек, кстати) лицо - теперь это мое обычное состояние. Нет, это совсем не «романтичноеодиночество» из пафосных книг, совсем не оно. Может быть, я просто драматизирую? Может. Я не исключаю всех вариантов. Но, клянусь вам, это самое дерьмовое состояние из всех, которые мне приходилось переживать. Будет ли что-нибудь хуже? Плетусь в ванную, закрывая руками лицо, и спотыкаясь об гору непонятно откуда взявшегося мусора. Нужно прибраться. Стараюсь не смотреть в зеркало, противно от одного своего вида. Наспех умываюсь, потирая сонные глаза, которые были закрыты лишь пару часов, на дальнейшие водные процедуры меня просто не хватит. Хорошо бы отыскать спрятанную сигарету, оставленную на лучшие времена. Худшие, я хотел сказать. Несколько минут ковыряния во всевозможных ящичках, и я уже держу свой трофей в руке. Трофей неудачника. Жуткая погода, прямо-таки подстать моему настроению. Выбегаю из дома, надеясь, что смогу побыстрее добраться до заветного уголка. Тщетно. Футболка быстро намокает, и я чувствую противные капли на своей коже. Сил взбежать на крышу уже не хватает, придется потратить на подъем времени больше, чем я ожидал. Люк, ведущий на крышу, плохо поддается моему натиску, но я все-таки преодолеваю этот барьер между собой и возможностью наконец насытить мой организм ядом. Обычная крыша многоэтажки, но именно здесь я чувствую свободу и отречение. Оглядываюсь и замечаю парня, смотрящего куда-то. Что он только тут забыл? Мне плевать на него. Дрожащими руками достаю из кармана потрепанную сигарету, прикрывая ее ладонью от дождя. Ужасная погода все-таки. Поджечь ее удается раза с третьего. Дым, проходя через глотку, словно вбирает в себя немного моей тоски. Смешно. Обычно я наблюдаю за городом, за кипящей в нем жизнью, не находя в нем места для себя, но сейчас мне мешает дождь. Спускаюсь по парапету, опираясь о него спиной и докуриваю. - Не поможет. - в мой мир врывается тонкий голос мальчишки. Улыбаюсь. А что ему ответить? Разве он может понять меня? - Не делай вид, что ты не слышишь. Оборачиваюсь. Через его мокрые волосы, спадающие на лицо, замечаю огромные темные глаза, прожигающие меня. Отворачиваюсь. Он садится рядом. - Отлично. - наконец докурив, говорю я. - Это просто дождь. - отвечает он, не глядя на меня. - Ненавижу дождь. Он усмехается. - Келлин. Он представился или мне показалось? - Оставь меня. И он уходит. Проходят несколько минут, эта обстановка начинает надоедать. Натягиваю капюшон и поспешно пытаюсь избавить себя от пребывания в этом месте. Мне противно. Вижу, что он ждет. Я даже удивлен. - Прости, не мог уйти. Я киваю, он продолжает идти рядом. Нет, я не хочу его обозвать и послать куда подальше, не сейчас. Мы заходим в квартиру, он хмыкает. - Пить будешь? - пытаюсь не смотреть на него. - Лучше кофе. Опять. Он делает это опять. Сверлит взглядом. Дождь стихает, я открываю окно, и свежий воздух наполняет комнату. Мы молча сидим. Я больше не могу, правда. Рассказываю ему все, что чувствую. Он слушает и изредка кивает. Не понимаю зачем, но слезы катятся из глаз. Он все еще молчит. Я ложусь, буквально впиваясь в стену головой, он обнимает меня сзади. - Вик. Меня зовут Вик. - Мне все равно. И я засыпаю. Засыпаю в его обьятьях. Мы незнакомы, но я нуждаюсь в этом. Я вновь просыпаюсь от воды, льющейся с подоконника. Он ушел. Все уходят.