Белое вино и чёрный кофе

Когда Элронд заходит в кафе, призывно звенит колокольчик на двери. Раздаются уверенные шаги. Трандуил научился различать их. Ничего особенного, всего лишь хорошая память. Он делает вид, что ничего не происходит, и снова обращает взгляд в книгу, где строчки уже плывут от избытка эмоций. Пальцы подрагивают. На губах застыла тонкая усмешка. Шаги слышатся отчётливее. Элронд проходит совсем рядом, и каблуки на его туфлях отбивают чёткий, привычный ритм. И с каждым шагом все сильнее ощущается грусть. Пальцы обжигает сигарета. — Позволь… — Конечно. — Трандуил с трудом удерживает взгляд на книге. Глаза быстро «пробегают» по строкам. С тихим шелестом переворачивает страницу. Элронд садится, и Трандуил знает, что он сначала заметил бокал белого сухого, стоящий рядом с пепельницей, а уже потом — книгу. Пушкин. «Евгений Онегин». Красивая обложка, громкое имя. Традиционно. Трандуил подкуривает новую сигарету. Подходит официант. — Чёрный кофе, — просит Элронд. Официант не двигается с места, словно ожидая чего-то ещё. Элронд прибавляет: - Всё. Глубокая затяжка. Секундное облегчение. Официант приносит чашку, ставит перед посетителем и отходит. Трандуил раслабленно провожает его взглядом, потом снова смотрит в книгу. Словно Элронд не сидит сейчас перед ним и не вглядывается в нечитаемое лицо, медленно размешивая ложкой сахар на дне чашки. И первым теряет терпение: — Ты можешь не смотреть на меня так? — Как мне на тебя не смотреть? — в свою очередь интересуется Элронд, лениво приподняв брови. — Так, как будто… — Трандуил снова затягивается, чтобы продолжить: — Как будто тебе есть до меня дело. Элронд качает головой, делает первый глоток. И снова смотрит на Трандуила. Тот смотрит на него деланно равнодушно. Пальцы приятно холодит стекло бокала. Вино на вкус кисловатое и чуть горчит, нежно обжигает рот и горло. — Ты сам бросил меня, а сейчас имеешь смелость в который раз досаждать своим присутствием, — Трандуил произносит это уверенно и твёрдо. — Я видел, как ты цветёшь. Сейчас вижу, как ты чахнешь. И глушишь тоску вином и сигаретами. Почему ты сидишь здесь? Кого ждёшь? Пальцы крепче сжимают сигарету. Трандуил убирает книгу, делает глоток из бокала. И отвечает: — Тебя. Я жду тебя. Уже два месяца и шестьдесят один бокал вина. Разве ты не помнишь, как хорошо нам было вместе? — Он чуть прищуривается, не показывает эмоций. Или старается. Пока неплохо. — Помню. Все помню, Трандуил. И, поверь, это хорошие воспоминания. — Кофе в чашке становится меньше. — Так почему же ты тогда ушёл? — Трандуил тушит сигарету. — Потому что я не люблю тебя. Как белое вино. Раздаются шаги, а недопитый кофе остался на столике. Трандуил задумчиво смотрит на чашку. Внутри что-то рухнуло и кануло в пучину горьких воспоминаний, но почему-то на губах мелькает усмешка. Он держит бокал в руке. — Как белое вино… — тянет он. — Пора бы уже разлюбить чёрный кофе. Чашка со звоном упадёт на паркет. А Трандуил не будет знать, к лучшему это или нет. Бокал пустеет и остаётся один на столе.