Papilio Palinurus

Здравствуй Дорогой Дирк Доброго времени суток Привет Ты чудовищно злишься сам на себя и комкаешь очередной лист бумаги. Дирк просил тебя писать электронные письма, но ты слишком "старомоден" для этого. Он привык, что бумажные от тебя идут месяцами. Да, ты не можешь привыкнуть к мысли, что твои слова будут изложены сухим текстом на белом экранном листе. Тебе нравится, что на бумаге остаются большие кляксы - ты даже придумываешь им имена, а иногда и целые истории. В прошлом письме Дирку на слово "люблю" ты капнул воском свечи - не специально, просто писал ночью, а к лампам не привык. Ты обозвал эту кляксу - хотя, можно ли это назвать кляксой? - Рокси. Потому что именно она мешала вашим отношениям. Но историю ты придумал отличную - там были и приключения, и драма, и романтика... Тебе бы даже полюбилась бы эта клякса, появись она на другом слове - на "окно" например, или на "младший брат" - на что угодно, но на "люблю" могла капнуть только Рокси. И вот теперь ты даже не можешь сосредоточиться. Потому что ты твердо решил - это письмо... последнее. Ты не можешь поверить сам себе. Тебе кажется, что это довольно объективно. Он живет в большом городе, и, наверное, не очень-то здорово ждать писем от застрявшего на острове искателя приключений? Да и Дирк как-то охладел. Наверняка он уже нашел себе кого-то. Просто боится тебе об этом сказать. Но в то же время ты знаешь, что тебе будет безумно его не хватать. Так. Все. Раз Ты решил, значит, так надо. Кидаешь старый комок в окно и кладешь перед собой чистый лист. Ты моршишься, понимая, что порезал палец о его край. Конечно, у тебя бывали ранения и посерьезнее (и шрам на ноге от укуса тигра тебе переодически об этом напоминает), но это почему-то всегда неприятнее. Как будто тебя обманул старый друг. Так, Инглиш, соберись. Окунаешь огромное перо (размером с две твои ладони - ты уже даже забыл, чье оно) в чернильницу, утираешь его о край баночки, убирая излишки чернил, и снова пишешь: Дорогой Дирк. Мои последние приключения закончились весьма приятным сюрпризом - я нашел для тебя кое-что. Отправляю в письме. Ты смотришь на лежащий рядом с левой рукой камень. Турмалин. Не знаешь, как тебе удалось найти его здесь, но ты сразу подумал, что он нужен Дирку. Он не был оранжевым, не был тем, что можно ассоциировать со Страйдером-старшим по каким-то особым приметам, но.. ты решил, что это для него. Он был бы идеально круглым, но от него откололась половина. Ты вспоминаешь, как когда родился Дейв, у Дирка отбирали родительские права. Как Дейва отправили в детдом на год, и как Дирк потом его оттуда забрал. С огромными усилиями. Вот тогда он и терял свою "половину". Он зеленый, а внутри красный. Это то, из чего когда-то состоял твой Дирк. Из тебя и Дейва. Но это так, лирика. Знаешь... несмотря на то, что я сейчас напишу, я хочу, чтобы ты знал - я тебя люблю. Больше всего на свете. Больше адреналина, больше приключений, больше шрамов, даже больше своих пистолетов. Это письмо - последнее. Я не хотел бы говорить фразами современных дурочек, но проблема не в тебе. Она во мне. Я не тот человек, с которым ты должен быть. Я понимаю, что ты, возможно, действительно любишь меня, но так продолжаться не может. Мы слишком разные. Прости, Дирк. В своем последнем письме ты писал, что Дейв закончил второй класс. Я безумно умилен этим фактом, ведь помню, как ты присылал его фотографию, где он ползал по ковру. Помню, как ты рассказывал, как он растет. И помню, как ты радовался, когда тебе отдали его. Ты говоришь, он быстро растет. Я с тобой согласен. Дети всегда такие. Знаешь, я думаю, ты не заметишь, как он начнет бегать на свидания и просить у тебя денег на цветы. Дирк... Помнишь, ты рассказывал, что почти закончил свою коллекцию бабочек и тебе не хватает только одной? Я прикреплю ее булавкой к письму. Я нашел ее, когда чуть не свалился с обрыва-водопада. Мне было жалко ее сушить, но ради тебя... Ты смотришь на лежащий рядом с турмалином засущенный трупик. По-научному - Papilio Palinurus, но тебя поражает не трудновыговариваемое название, а чудесные крылья. Тебе даже кажется это символичным. И ты искренне надеешься, что она не рассыпется по дороге. Наверное, стоит сказать спасибо. За эти 10 лет, за то, что был, хоть и так далеко, но рядом - все это чертово время. Спасибо, Страйдер. Мне будет не хватать тебя. И да, не отвечай ничего на него. Возможно, это эгоистично, но я уезжаю в другую часть острова. Навсегда. И адреса не скажу. И не вернусь. Ты знаешь, что Дирк знает, что никуда ты не уедешь. Но также знаешь, что писать он не станет. И ты мог бы не придумывать всю эту ахинею с переездом - он бы точно понял. Ты думаешь, что с этими соплями пора бы заканчивать. Прощай, Страйдер. Я люблю тебя. И никогда не забуду. Прости. - Д. И. Ты складываешь лист вчетверо. Что удивительно - ни одной веселой кляксы с множеством конечностей. Вы оба знаете, что произойдет после того, как ты отправишь письмо. Лист - в конверт. Бабочку предварительно прикалываешь туда булавкой (Ты заказал целую пачку, хотя тебе нужна была лишь одна. Но тебе не жалко). Кидаешь и кусочек турмалина. Не проводишь языком по клейкой части, а просто закапываешь воском, как в средневековье. Только печати не ставишь, а царапаешь пером букву Д. Выходишь из дома, кладешь письмо в ящик, зная, что вскоре его заберет почтальон. Ты даже не знаешь, зачем он сюда ездит.. Ах, да, это же ты его нанял. Вернее, Дирк. Ты и живешь-то только за его счет. Ну, хотя, много тебе не надо - питаешься тем, что находишь на острове. Деньги только на спички, свечи и бумагу уходят. И на патроны. И почтальона, да. Ты садишься в лодку, наущпывая в карманах пистолеты, убеждаясь, что они на месте. Ты долго гребешь, пока вдали не показывается знакомый обрыв. Тогда достаешь пистолеты и выпрямляешься во весь рост. Стреляешь пару раз в воздух, пугая животных у берегов. А в обрыв прыгаешь сам - обгоняя лодку. С истошными орами летишь вниз, без остановки паля. Но патроны кончаются раньше, чем твое тело вместе с тяжелыми пистолетами падает на камни. Грохот выстрелов заглушает шум воды. Ты Джейк Инглиш. Ты только что отправился на битву с воздухом и водой, и, прежде всего, с самим собой. И проиграл ее. Ты почти не чувствуешь боли. Только затылок неприятно саднит.. И ты успеваешь только подумать, что нужно поспать... И проваливаешься. В чертову темноту. Через несколько недель почтальон, прилетавший сюда последний раз из-за того, что контракт заканчивался, находит на краю водопада треугольные солнцезащитные очки, которые прижимают к земле листок бумаги с надписью "Подожди меня".