Кисточки. Холст.

Меж уродливых длинных домов стоит парень смотрящий на пролетающий над ним самолет. Все вокруг серо, уродливо до неузнаваемости. Сигаретный дым прохожих на вкус ничем не отличается от здешнего воздуха. Будто мир это огромная пепельница с дымящимися сигаретами. - Ничего не хочется? Расслабиться до потери сознания, расслабиться оставаясь в сознании, просто расслабиться и забыться? - начал разговор какой-то грубый голос за спиной парня. - Что? Простите, я таким не увлекаюсь. - Может настал момент попробывать? Начать увлекаться, почему бы и нет? Мир в новых красках. - Нет. Может как-нибудь в другой раз, к примеру, в следующем году. - Ну как знаешь. Парень, ты от многого отказываешься. - Думаю мне достаточно одной серой краски чтобы заполнить мою дыру несчастья в этой гребанной жизни которая никак не хочет закончиться. - Ты бежишь к концу? Чувак... Можешь замедлить свой бег ради этой "кисточки" которая раскрасит твою жизнь? Новые виды миров... - Пожалуй не сейчас. - Ну как знаешь...как знаешь. Прощай, а быть может просто до свидания. Наркоман в представлении нашего героя уходит в свою темноту уродливых зданий, домов... Мосты продолжают петь своей волной и звуком уезжающих машин. Приезжающие лишь унывают, но им приветливо гудят пароходы, корабли. Парень уходит в свой дом чтобы избежать новой встречи с людьми которые пытаются отравить его безнадежный полет в самую глубину безысходного конца жизни. Но там его встречает кое что похуже...пустота. Она заполнила всю квартиру, разбросав везде, как пыль, безнадежную тишину. Но не покой в этой тишине, а тревога, незаметная и сильная тревога. За окнами серый мир пытается выманить парня, но он закрывает эти окна шторами. Ложится спать, в голове самолеты, дома, дым, мосты и люди...а самое главное, он в своем сознании сидит на скамейке и говорит:"Новые краски. Новые краски! Новые краски! Новые краски этого мира, возможно даже новые миры которые я так и не увидел. Может что-то в этом есть... но какие новые краски? Что за миры? Как в них попасть? Я хочу туда! Хочу!". Внезапно боль во всем теле, сон. Закрытые глаза. Пустая голова. Серые сны о мире в котором он живет... реклама планеты "Земля". Он устал от однотипных снов. Парень не понимает, что погибает в нем то, что делает его человеком. Ум уходит куда-то в сторону севера где замерзнет и умрет. Парень хочет того, чего невозможно- раскрасить этот тусклый мир, начать новую жизнь с другим взглядом, "надеть очки" и жить спокойно. Тревога. В голове тревога. Звон будильника который не куплен. Звон сирены. Звон школьного звонка. Звон пожарной тревоги. Тревога. Тревога. В поту подрывается этот парень. "Хочу снова" - подумал он. Меж уродливых домов грубый голос не предает страх. - Здравствуй, очередная встреча, я так рад. Рука за руку, будто приветливое рукопожатие. - Зачем мы пожимаем друг другу руки? - Разве так не принято? - Но мы же не друзья. - Что это меняет? Я пытаюсь помочь тебе, забыл? - Извини. Этот мир становится интересен, не правда ли? - Осмелюсь с тобой не согласиться, - ответил грубый голос откидывая свой взгляд от собеседника на беременную женщину с бутылкой алкоголя. - Нужны краски. Этому миру срочно нужны краски! - Все таки решил продолжить... - Я и не начинал! - Точно, прости... Так хочешь начать? - Нет. В следующем году. Грубый голос удалился в темноте. Парень смотрит на самолеты. Дым сигарет кажется облаками. Некатиновое облако, как же это прекрасно. Кашель заставил задуматься над здоровьем, а осознание того, что кашель из-за сигарет успокоил больного. Дома ждала пустота, тишина, безысходность, тоска и страх. Страх одиночества. Серые стены были похожи на стены недостроенного дома. Запах похож на очень старый дом... а скорее всего на запах летающий в притоне наркоманов. - Дом, милый дом... Газ в зажигалке уменьшился. Этот мир красится. Стены красные, потолок фиолетовый, пол оранжевый. Все переливается, будто бензин в воде. В окнах другой мир. Совсем другой мир, который похож на раскрашенный виртуальный. Хочется в нем остаться и сохранить состояние защищенности, спокойствия, веселья. Но разве оно сохраниться? Окна погасли. Свет тускнеет, кровать все ближе, а парень с мокрым лицом на котором застыло удивление, падает в одеяло которое само его укрывает. Ноги в тепле. Сон приходит быстро, реклама новой планеты "Земля". Она населена прекрасными людьми которые понимает друг друга. Облака лишь одни и эти облака настоящие. Воздух такой, будто вокруг деревья. Нежный поцелуй теплого ветра будит парня в ужасном поту с красными глазами. Будильник кричит в ушах. "Пора бы купить будильник" - подумал парень, вставая с кровати. На крыше одного из уродливых домов он сидит свесив ноги вниз. Сигарета в его руке плавится. Самолет над головой улетает туда же. Дым изо рта растворяется в этом мире. В легких ему было лучше. Сигарета все меньше и меньше. Пепел слетает с крыши на ветер который уносит своим потоком ее в никуда растворяя в себе как кислота. Под ногами едет автобус красного цвета. Меж уродливо серых домов, по черной дороге едет красный автобус. - Как же хочется уехать, - сказал парень втягивая очередной поток дыма из сигареты который успокоит его не на долго, - было бы чертовски круто ехать в таком автобусе из одного конца мира в другой, раскуривая сигареты. А после возможно к причалу пробежаться и успеть на красивый корабль и проплыть много километров ради смерти. Я встречу смерть на конце этой планеты? - Увы, нет, - ответил незнакомый голос за спиной нашего героя на другом конце крыши. - Конец жизни можно найти на конце крыши, но нельзя найти его на конце огромной планеты... это очень странно. - Нет ничего странного. - Конец жизни можно найти в этой "палочке" которая меня успокаивает. Конец жизни можно найти в холодной железяке на кухне. Конец жизни можно найти на черной дороге... - Но нельзя найти на конце этой планеты. А все знаешь почему? - Почему? - Потому что нет конца планеты. Шар дыма выходит изо рта и растворяется. - Тогда куда меня привезет этот автобус? - Зачем ты это спрашиваешь у меня? Проверь сам. Парень с сигаретой встал на ноги прямо на краю крыши. - Не так. Спустись по лифту и бегом в автобус! Так он и сделал, все же успел. Залетел в открытые двери, они захлопнулись и автобус поехал. Людей было мало...вернее совсем не было! Автобус ускоряется. Новая сигарета красуется в мужских губах. В окнах фонари уже похожи на две бесконечные линии. Машины тоже линии, красный и белый. Это красиво. Весь мир становится красочней. Краски, снова краски. И новые, и старые. И светлые, и темные. Автобус остановился, парень вышел и сразу же услышал пение волн. Чайки назойливо что-то кричали друг другу. Песок... Но внезапно парень просыпается на крыше. Над ним летит самолет, серые тучи, серые дома, серый мир, черная дорога и автобуса нет. Этот день не обошелся без старого знакомого. Вновь предложение увидеть новые краски было отклонено. "Парень ты многое теряешь!" - заявлял мужчина. Запах никотина не был его частью. Ночь. Сны про новый мир не прекращались. Газа в зажигалке почти не осталось. Запах в квартире становился все хуже. А парень с каждым утром был сильнее похож на мертвеца. Бледная кожа, красные глаза, бессилие. Крыша. Он сидит и смотрит на самолеты, разговоры с самим собой заводят его в тупик. "Что не так?" - спрашивает он себя. - Прекрасный день. - Не думаю, - ответил наш герой. - Почему же? Отличный день для пробежки. Отличный день познать что-то новое. Вопросы не получили ответа. Лишь щелчок зажигалки и звук сгорающей примеси сигареты был слышен на этой уродливой крыше. - Какая к черту пробежка? Лучше ответь мне, что не так с этим миром? Почему он такой серый? Перед красными глазами встал красный огонек тлеющей сигареты от которой исходил дымок. Сравнение дыма с городом... В прочем ничего не изменилось, он серый как дым, возможно хуже. - Ты не туда пошел. Не те "кисти" ты схватил... уничтожил жизнь. Разрушил свой мир. Хочешь увидеть новый мир? Закрой глаза! Он закрывает. Боль в спине. Гул самолета. Звук красного автобуса. Глаза открываются от яркого света солнца. Тепло и не душно. Яркие дома, яркие крыши, птицы приветливо поют всем. Шуршат деревья, будто приветствуют птиц. Парень лежит и наблюдает как над ним пролетает стая. Он смотрит и в руках держит травинку. Спустившись с крыши, натыкается на автобус. Пусто. Сел на любимое место. Парень уткнулся в окно и смотрел на светлые витрины магазинов, на светлые деревья украшенные чем-то типа гирлянд. В кармане нет сигарет, нет зажигалки. А внутри нет желания курить. "Хочется молочного коктейля" - потребовал организм. "Мороженное, чипсы, колу" - продолжает он. Остановка в парке. Что-то внутри ему приказывает уйти именно сейчас. Первый шаг на улицу и перед глазами вырастает парк аттракционов. Дети выбегают радостные, такие же радостные забегают. Парень влился в толпу. Прошел внутрь. Сладкая вата и молочный коктейль были первой его покупкой. Он наслаждается ярким вкусом и следит как все веселятся, думает позже присоединиться к ним. Но упал на асфальт и очнулся на той же крыше. Самолет пролетает. Парень поднялся и ушел. Внизу вновь встретил того мужчину. - Снова здравствуй. Все еще не решился расширить свое сознание для предания красок в этот мир? - Этот МИР не спасти! Отвали уже от меня. - Скорее всего, поздно спасать тебя. - Все залито серыми красками! От этого никак не избавиться. - Я тебе предлагаю помощь. "Кисточки" которые тебе помогут! У меня есть все, лишь попроси. - Не нужна мне твоя помощь. Хочу чтобы все скорее закончилось. - Парень, как тебя зовут? - Зачем тебе мое имя? - Мне просто интересно. Я тебе предлагаю помощь не первый раз, а ты отказываешься. - Джошуа. - Очень приятно, Джошуа, теперь я не буду тебя трогать. - Отлично! Мужчина скрывается меж не измененных серых, скучных домов. А Джошуа возвращается в свою квартиру. Две зажигалки опустошились. Своими руками он разукрашивает небо как хочет. Дома красные, оранжевые, фиолетовые, розовые. Машины тоже разноцветные и переливаются при движении. В квартире Джошуа пахнет цветами, на него смотрят друзья. На стене календарь показывает две тысячи четырнадцатый год, первое июля. - Джошуа, спасибо что пригласил нас всех! Наконец-то мы собрались и можем спокойно поговорить обо всем. - Да не за что, друг, так о чем поговорим? - Давайте вспомним нашу молодость? Все было таким прекрасным! Нас ничего не волновало. Помните как мы собирались почти каждый месяц и выпивали? Думали уже взрослые. - Да-да, - засмеялся один из присутствующих. - Были времена... - выговорил Джошуа. Они веселятся и пьют исключительно сок. Слушают старую музыку, танцуют среди светлых стен. Наверное каждый заметил бледный оттенок лица хозяина дома. - Эй, старик, есть разговор. Джошуа уходит. - Что такое, Луис? - Джошуа... Что случилось? - Эм... ничего. - Джошуа, я же знаю что ты начал увлекаться этой дрянью. Почему ты зашел так далеко? Что случилось? Ты начал употреблять больше? Дозы увеличились? - Старик, это не твое дело. - Ломка? - он взглянул на трясущиеся руки собеседника. - Нет... скорее всего страх. Я хочу с этим покончить. Честно хочу, но мир он такой серый. Я не хочу снова жить в этом сером мире, я не вижу другого выхода. - Выход есть всегда, бросай наркоту! - Потом поговорим... через год мы снова увидимся и ты заметишь как я изменился. Резко тухнут краски, со стен отдираются обои. Мир скрипит от своей уродливости, серые краски наводят страх на нашего героя и он плачет. С календаря слетел листик и теперь две тысячи пятнадцатый год первого июля. - Ты заметишь как я изменился в более худшую сторону, - прошептал Джошуа и свалился на пол. Он плачет, трудно дышать и мокрое лицо наполнено страхом. Он хватает воздух и клянется что не будет больше принимать наркотики если выживет. Он просит Бога о помощи... Дверь открывается. С порога без раздумий на Джошуа налетает Луис. Он будто за секунду понял что произошло и понес тело в машину. - Держись, друг! Прошу не умирай. Умоляю тебя не умирай, хотя бы не сегодня. Джошуа смотрит на Луиса. Его глаза полны всем чем только можно. Слезы с радостью и страхом, но тут же рождается печаль и снова радость. - Джошуа! Зачем? Зачем ты продолжить употреблять эту дрянь? Ты же обещал что изменишься! В машине Джошуа сидел на переднем сидении голова наклонена в сторону окна. Он смотрел на улицу и все казалось медленным. Знакомые ему уродливые дома вытащили мужчину который тоже ему знаком. Тот подошел к грустной девушке, что-то ей сказал, получил кивок и дал ей яркую книгу. Она прижала книгу к груди и пошла своей дорогой. А мужчина продолжал выдавать всем книги с яркими обложками. Расширение сознание... и потеря серых красок. Джошуа плакал, клялся что все исправит. Но умер в той самой машине на которой вез его Луис в больницу. Эта красная машина ехала сквозь молочный дым сигарет по черной дороге серого безысходного города над которым летит самолет мигая своими огнями, приветствуя поющие мосты и гудящие корабли.