Часть 1
13 июля 2015 г. в 21:41
Наша жизнь это просто как будто бы мельница ветряная;
я обошёл весь свет, друг мой милый,
и знаешь,
неделимая порция величин
врезалась в память,
пронзила мне грудь,
посмела поранить;
я обессилел на полпути
и, увы, не сумел для тебя ну хоть что-то живое найти.
Я обошёл весь свет,
я видел лица,
улыбки,
краски на зданиях в мае
и даже в апреле;
только знаешь, мне ли
об этом судить —
нет, конечно, не мне.
Тем не менее, я искал.
Я продолжал искать даже после падения в грязь,
мой шаг не замедлился,
и я долго упрямо шёл,
убеждая себя, что всё здорово и хорошо,
убеждая себя, забывая, что я слабее,
забывая,
теряя память и всё теряя;
я шёл, потому что там, за окном, по ту сторону магистрали, за горами и за морями
я видел тебя,
а другие не знали,
не понимали,
ругались, кричали, стучали
руками в мои виски, впивались в губы, терзали гланды, царапали кожу,
но только они — никто,
а ты для меня всех дороже;
ты для меня дороже.
Я боялся,
зная, что всё отныне
прежним уже не станет.
Затягивались потихоньку шальные раны,
и душа пустела.
А я всё брёл
по пустым дорогам, сквозь время и города;
впрочем, въевшаяся эта фраза.
Я тебя не забыл ни разу,
потому что ты лучше всех,
вернее,
я так обожаю твой смех,
вернее,
твои искры из глаз, шедевральные песни под гитару-подругу,
повторы и глупые танцы.
Я шёл по кругу.
Ради тебя и твоих золотых волос,
вернее,
на золота вес.
Брёл и исчез,
утонув сам в себе, позабыв навсегда, что способен ещё любить или чувствовать что-то похожее на любовь.
Вернее,
если быть уж совсем так точным,
то я просто молчал.
Потому что нечего было сказать мне в ответ на это «дорог» от совершенно посторонних людей, от тех, чьи руки были холодны даже в жару, от тех, чьи слова пролетали мимо, от тех, для кого никогда бы не стал я по-истинному любимым, потому что,
вернее,
только поэтому
я искал тебя.
Боже, как я искал тебя, ненавидя себя, ненавидя за то, что когда-то сумел отпустить.
Я скучал по тебе;
дьявольски;
адски.
«А я по тебе — нет;
прости».