Прости, Шекспир!..

Плыть иль не плыть — вот в чём вопрос. По воле Волн прихотливых мчаться к океану Иль упокоиться в придонном иле Среди коряг и битого стекла, Речное дно покрывших изобильно? Пусть говорят: «Шар, воздухом надутый, Не может утонуть». Глупцы, слепцы! Уж если кто захочет оборвать Цепь жалких и бессмысленных страданий, Тот утонуть сумеет, чем бы прежде Он ни был — хоть мячом, хоть буратиной, Хоть милки-веем*. Это ли не цель Желанная — на дне, в водице мутной Лежать недвижно, зарастая илом, В пиявках, мерзкой слизи и ракушках, В безвестности… Лежать — и видеть сны… Стоп! Вот вопрос — какие сны приснятся Тому, кто так беспечно укатился Из слабых рук в пучину? Нет, никто Не всплыл ещё, чтоб рассказать об этом, Иначе кто бы стал терпеть удары, Пинки, тычки, футбол и вышибалы, Когда от всех ужасных мук легко Избавить может край жестянки ржавой Иль острый сук? Но так нас всех пугает Неведомое, что терпеть готовы Насмешки мы безжалостной судьбы. И вновь плывём, и снова мы не тонем Ни в проруби, ни в океане… Хватит! О, Таня! Милое дитя! Ты вспомнишь Когда-нибудь меня и вновь заплачешь…