я не хочу слышать о тебе

Я не хочу слышать о тебе ни одного блядского слова. Заебал. Честно. Заебал до чертей. Хватит. Повторяю как мантру: с меня. хватит. Но сам знаю, что ты нужен. Да, ты нужен, и пофигу, что я постоянно говорю; сердце, очень не многозначно грозящее разъебашить ребра, говорит достаточно громко, не так ли? Знаешь, что нужно для того, чтобы парень захотел мужчину? Красивый, блять, рассказ. Всё. Кто бы мог подумать, правда? Я читал, представляя тебя, и не имел ни малейшего желания анализировать свой стояк, ибо нехуй мне разбивать стенку о голову. Да, я всё ещё снимаю квартиру. Ту самую, которую мне помог найти ты. Ту самую, в которой мы бухали ночи напролет и было паралельно. Ту самую, сука, квартиру, в которой чуть не набросился на тебя. Мда. Мама, в свои 20 я понял, что гей. Лирично. Почему. Я. Гей? Почему мне похуй, что, когда узнает отец-вдв-шник, расхуячит впизду мне голову и не подумает хоронить, а просто сожжет как последнюю средневековую блядь. Но я ведь и есть блядь? Если хочу тебя. Если женские стоны над ухом вызывают желание встать с кровати, пойти ночью на балкон и истерически заливаться хохотом, потому что я ее не хочу. Не.хо.чу. А перед глазами постоянно ты. Почему каждую ночь так жарко и стыдно представлять, как ты целуешь меня. Пожалуйста, скажи, что потому, что ты старше. Со всей своей гребанной серьезностью. Словно это и есть ответ. Так, чтобы я вновь расхохотался с безнадежным выражением в глазах и сдох-таки. Представляю выражение лица твоей жены, когда я такой на одном дыхании: "Ой привет а это я а миша дома? нет? ну скажешь ему тогда что я его люблю спасибо". Ништяк так. Как думаешь, на сколько тысяч километров вы будете от твоего дома и в каком направлении будет везти тебя твоя жена через полчаса? Блять. Прости изыди из моей жизни. А я уж как-то справлюсь. Лет через хуллиард так.