Распахнутая дверь

Фрэнк никогда в миллион миллиардов лет не подумал бы, что способен сбить кого-то. Ладно. Технически, он сделал это не сам. Он был довольно крепким, поэтому дверь распахнулась по согласию Фрэнка и ударила незнакомца по лицу. Плюс, он был слишком пьян, чтобы понять тот факт, что дверь выходит наружу, и он должен был сделать это медленно. Плюс-плюс, его разум был все еще затуманен из-за того, какой громкой была последняя группа; голова кружилась. В общем, Фрэнк был еще слаб. Наступила ночь, а в переулке у клуба был только один чертов фонарь. Фрэнк все еще держал пиво и еще не совсем понимал, что он должен поставить его, прежде чем помогать незнакомцу. В конце концов, здравый смысл (вероятно, его отсутствие) запротестовал, и Фрэнк бесцеремонно бросил бутылку на землю, прежде чем начать извиняться перед бесчувственным телом. В тусклом свете и в состоянии алкогольного опьянения мужчина разглядел очертания тела и огненно-красные волосы на макушке головы. Неплохо. - Что за... - послышался слабый голос, который, пожалуй, не был божественным, как Фрэнк изначально думал, и он был немного разочарован, узнав, что он на самом деле никого не сбил. И чем он будет хвастаться? - Чувак, - он упал на колени, совершенно не понимая концепцию в то же время. - ты, вроде, жив. - Я думаю. - незнакомец держал глаза закрытыми. - Я Фрэнк, - честно сказал Фрэнк. - Прости, что ударил тебя, чувак, гребанная дверь открывается наружу. Я имею в виду, кто вообще проектировал это, понимаешь, что я имею в виду? - Ого, ты чертовски пьян. Очень мило, что я позволил тебе почти убить меня сейчас, - незнакомец был скромным, - я Джерард. - Джерард был скромным. - Спасибо, Джерард. Я имею в виду, я знаю, что моя жизнь на самом деле не значит многого, но я бы, п-пожалуй, не хотел провести ее остаток в тюрьме. Понимаешь, что я имею в виду? Мне... Мне очень жаль, так что извини. - он пробормотал. Когда Фрэнк помог Джерарду подняться на ноги, с его джинс посыпалась грязь. Говоря о джинсах, Джерард действительно выглядел в них хорошо. Серьезно, очень хорошо. При более лучшем освещении, Фрэнк мог заметить, что Джерард был невероятно мил. Он никогда не называл парней милыми до этого момента, но это действительно было так, понимаете? - Хм, я прощаю тебя, Фрэнк, - Джерард ухмыльнулся. - но, знаешь, я думаю, ты должен дать мне свой номер. В том случае, если я умру по дороге домой, и полиция должна будет знать твой номер, чтобы они могли прийти и арестовать тебя за мое убийство. Фрэнку нравилось то, что происходит сейчас. - Я бы предпочел, чтобы ты использовал мой номер для других целей, знаешь. Но мне так херово. Было бы лучше мне принять на себя должность твоего у-убийцы. - закончив, он хихикнул. Все еще ухмыляясь, Джерард извлек свой телефон из заднего кармана (Фрэнк бы уже предложил купить Джерарду выпить, но он чувствовал, что было слишком рано), и отдал его Фрэнку, чтобы тот сохранил свой номер. - Ну, Джерард, я надеюсь, что, когда ты позвонишь мне, это будет не полиция, которая скажет, что ты мертв и я собираюсь в тюрьму. Ухмылка превратилась в оскал. - Я тоже надеюсь на это.