Егор. Для.

*** (как было и как с тобой) Мне было 21, когда я попалась. Сначала я будто лежала в сломанной мышеловке, клечатый потолок которой спокойно пропускал сквозь себя привычный мир. И она не захлопывалась. Ей было это не нужно, это было нужно мне. Превращаясь в прогорклый мед мышеловка просто затянула меня. Или я затянулась в нее? Под мягкий голос, под добрую песенку да гнилую правду, под запальчивые гитарные плачи. Да! Да, я сама захотела туда. И с тобой это тоже будет. Будешь остервенело послушивать и говорить:"вот так чудище, будто нормального ничего не было". Плачь песен, потом твой собственный. И не ясно - то ли от счастья, то ли от жадности, то то ли от прогнившей до костей любви. Твоя мышеловка будет другой или такой же, а клеточка захлопнется быстро или медленно. *** (как есть и как без него) Когда музыка Егора входит в тебя, испытываешь наслаждение, подобное первому сексу с любым человеком: это одновременно прекрасно, нежно, приятно, горячо, страстно, больно и режуще. Она проникает в тело, в душу, в голову; разрывая тебя на части и склеивая обратно в новорожденное существо. В горле застывает не то стон, не то крик; слезы, готовые сорваться застывают, так и не появившись; кровь, разгоняемая сердцем, носится по телу на предельных скоростях. Тебя больше нет. Сломался, разбился, разложился, расплатился, улетел пеплом над землей. Потом можно вернуться. Тебе можно, она не причинит вреда, эта музыка. Только одиноко будет теперь всегда, если ты не захочешь оставить хоть кусочек внутри. Если оставишь, есть шанс спастись. Не от безумия одиночества, а от спокойствия нормальности. Здравствуй, Егор. Зачем ты умер? Я хочу с тобой... или не хочу. Дай мне себя обратно, хоть немного. Хорошо, что твоя музыка есть во мне. И пошли вы все на хуй. ***(возьми) Пока еще можешь хватай такое, что и не испытать бы никогда. Или прочитаешь и услышишь, отвернувшись, окунешься с ногами и под шепот и тихий смех - побежишь, смешно прихрамывая, одетый в свою развевающуюся глупость. Не мастер как он, но если поймешь, то и не отпустишь, а уж там и с ним рядом хоть на секунду в вечности захочется оказаться и сможешь оказаться. Подбирая немного смысла, по крупицам плыть, подгоняемым мягким нежным звуком. Ты ведь хочешь? Хочешь, жаждешь, мечтаешь и грезишь. Красивый или с бородой, с ежиком или в круглых темных очках, осенний и в снегу - никакой. Никакой! Никакой и никогда он уже не будет. Так что возьми что есть, сдачи не надо. И плакать тоже не надо. Поделись потом с кем-нибудь, как я с тобой. Не будь жадным. "Искусство быть посторонним" еще никому не оказало посильной помощи. Только без остатка помогало навсегда остаться. В одиночестве, словно в одежде. Не ругайся на меня, когда услышишь, когда почувствуешь. Конечно не похоже, я знаю. А у кого было похоже? И не будет.