Я бы пропал без своего блоггера (I'd be Lost Without my Blogger)

На заднем сиденье такси Шерлок вытаскивает свой телефон, перечитывая сообщение: Приезжай поиграть. Больница Бартс. ДМ PS. У меня есть кое-что твое, что ты мог бы захотеть вернуть. Такси останавливается, и, едва нога Шерлока касается тротуара, как его телефон звонит. - Стой на месте, - бормочет Мориарти. - А если я этого не сделаю? - Почему ты не можешь сделать то, что я сказал? Ты должен признать, что это сексуальнее. Как бы то ни было, стой на месте, или пострадает твой питомец. Желудок Шерлока превратился в лед: - Не трогай его. - Я дал тебе обещание, Шерлок, когда мы встретились в первый раз. Но разве ты слушал? Детектив отказался отвечать. Мориарти вздохнул и по телефону Шерлок ясно расслышал, как он снимает пистолет с предохранителя. - Я жду, дорогуша. Но у папочки не слишком большое терпение, - тянет он. - Выжечь из меня сердце. Ты собираешься его убить, - тихо говорит Шерлок. - О, не будь банальным, дорогуша. Он покончит с собой. - Нет. - Да. Хочешь, чтобы я объяснил тебе игру? - Пожалуйста, - удалось выдавить Шерлоку. Он изо всех сил пытался держать голову ясной, хотя его мысли панически метались. - Сейчас тебе в голову целятся несколько снайперов. И не пытайся скрыться от них. Попробуешь что-нибудь, и я взорву весь квартал. Теперь, если ты обернешься, то увидишь нас с Джоном на крыше Барта. Уже понял игру? - Застрели меня. Отпусти его и застрели меня. - Ах, теперь благородство, верно? К сожалению, решение принимать не тебе. Сердце Шерлока упало. Джон, доктор, солдат. Он тотчас же отдал бы свою жизнь ради другого. - Теперь я оставлю вас двоих побеседовать. Развлекайтесь, мои дорогие, - а потом слышно, как передают телефон, и хлопок двери. - ... Шерлок? - его голос был мягким, негромким. Примирительным. Нет. Нет. - Джон, пожалуйста. - Шерлок, если ты думаешь, что можешь убедить меня позволить Мориарти застрелить тебя... - Джон, если бы не я, ты не ввязался бы в это. Это - моя вина. - Нет, Шерлок, это не так. Ничуть. - Замолчи. Просто молчи, Джон. Хоть раз в жизни не геройствуй, - умоляет он со слезами. Джон невесело смеется: - Я думал, героев не бывает? - Я был неправ. - Боже, никогда не думал, что услышу, как ты это говоришь. Сердце Шерлока сжалось: - Джон... пожалуйста. Я прошу тебя. Пожалуйста. Спустись вниз, позволь снайперам выстрелить в меня. Пож… - Шерлок. Дай мне сказать. Мы закончим это. Сейчас. Ты выслушаешь меня? Спасибо, огромное спасибо. Я был настолько одинок и стольким тебе обязан. - Джон… - Прощай, Шерлок. А потом одновременно произошли несколько событий. Джон бросил телефон, и Шерлок прокричал его имя, как никогда не кричал раньше, наблюдая в ужасе шагнувшего через край и упавшего Джона. Время замедлилось. Его ноги застыли, неспособные двигаться. А потом он очнулся. Он бросился бежать, по-дурацки надеясь, что Джон выжил, хотя ненамеренные мысленные расчеты говорили ему, насколько это невозможно. Когда он свернул за невысокое кирпичное здание, в него врезался велосипедист, сбив с ног. Голова Шерлока пульсировала, в ушах звенело. Но он медленно, неловко поднялся и нетвердой походкой направился к телу на тротуаре, уже окруженному больничным персоналом. Они напомнили Шерлоку стервятников. Когда он достиг Джона, то протолкнулся к нему, и никто не посмел спорить. Джон выглядел таким маленьким. Таким сломанным. Шерлок потянулся к запястью, вспомнив, как, вечность назад, он использовал коричневую линию на запястье Джона, чтобы вывести его военную историю. Джон назвал его удивительным. Не было никакого пульса. Он протянул руку, чтобы коснуться щеки своего блестящего, замечательного блоггера, но руку мягко отстранили, когда другие подняли обмякшее тело Джона на носилки, быстро его увезя. Шерлок боролся с держащими его руками, рыдая и крича. А потом он рухнул на колени с жалким хныканьем. Впервые за годы он был одинок. БЛОГГЕР СОВЕРШАЕТ САМОУБИЙСТВО ПОСЛЕ РАЗОБЛАЧЕНИЯ ДЕТЕКТИВА, КАК МОШЕННИКА Джон был любим. Армейскими сослуживцами. Докторами. Пациентами. Ярдом. Читателями чертового блога. Всеми, с кем он когда-либо встречался. Шерлоком. Шерлока ненавидели. Презирали. Все были убеждены, что он был причиной прыжка их любимого доктора. И как он мог спорить с этим? По его мнению, он был виновен. Джон никогда не оказался бы на той крыше, если бы не он. На похоронах он ощущал взгляды, направленные на него. Он знал, что они считали его не имеющим права присутствовать там. Он не мог заставить себя заботиться. А потом кто-то, кого он не узнал, налетел на него, и ему в лицо врезался кулак. Кто-то любит тебя. Потому что, если бы мне пришлось ударить кулаком в то лицо, я тоже избежала бы твоего носа и зубов. Он сжимает свой окровавленный нос. - Вы убили его! Он был бы жив, если бы это не было ради вас! Он поднимает взгляд на нападавшего и с потрясением смотрит в знакомые темно-синие глаза. Ах. Конечно. Печально знаменитая Гарриет Уотсон. Она снова начала приближаться к нему, но сильные руки отодвинули его. - Не здесь. Не сейчас, - пробормотал Лестрейд. Все это время молчаливые слезы текли по его лицу. Люди смотрели, некоторые с жалостью. Большинство - с отвращением. Было уже темно. Все остальные уехали с кладбища несколько часов назад. Он стоял перед простым черным могильным камнем. Джон Уотсон. Решай он, камень был бы покрыт надписями. Блоггер. Храбрец. Первоклассный стрелок. Добрый. Преданный. Друг. Он мог продолжать и продолжать. Он положил руку на камень, который был всем, что осталось от Джона Уотсона. Он был холодным, твердым. Ничем не похожим на теплые, добрые, нежные руки, которые лечили его после того, как он был исключительно глуп во время расследования. - Джон. Я знаю, что ты не можешь меня услышать. Но мне нужно... - он прижал ладонь к губам и отвернулся, глядя на пустое кладбище, пока не сумел снова справиться со слезами: - Прости. Я сожалею, Джон. Это я должен был сейчас лежать в земле. Ты должен быть с одной из тех скучных женщин, которых ты приводил домой, живя нормальной жизнью. С домом. Детьми. Я не знаю. Не здесь. - Ты благодарил меня. Ты сказал, что стольким мне обязан. Как обычно, ты ошибся. Идиот. Ты застрелил ради меня таксиста, рисковал ради меня своей жизнью и терпел всяческие части тел в холодильнике... Ты ничем мне не обязан, Джон. Это я обязан тебе всем. - Но если ты действительно считал, что обязан мне, если это действительно так, то прекрати это. Просто прекрати. Не будь мертвым. Не оставляй меня. Шерлок опустился на колени в холодную, влажную траву, обводя пальцем буквы на камне. - Я скоро приду. Как я тебе говорил, я пропаду без своего блоггера. Мне нужен кто-то, чтобы слушал. И ты намного лучше чем... череп. На последнем слове его голос сломался, когда он осознал значение сказанного. - Что мне делать, Джон? Из темноты между деревьями, окружающими кладбище, Джон Уотсон смотрел влажными глазами, как ломается его общеизвестно стоический лучший друг. Только держись, Шерлок. Я вернусь. Только сначала мне нужно позаботиться о некоторых вещах.