Серые стены, решётка, обед в два, Чёрный костюм, опухшие глаза. Год-два, ощущение, что тут навсегда, Люди шаблонны. Что это? Тюрьма. Тому осталась неделя, другому месяца, Тому старику пожизненно, 24 убийства. Все сидят, почитают Бога, мать, отца, Заняться больше нечем, вокруг пустота. Соседу по койке сказаны уже все слова, Об этом напоминает не зажившая ссадина. Он говорил что-то там про тюремные права, А ты, что по своим понятиям жить уже пора. Раз в 4 месяца приезжает дочь - это было вчера, Привезла немного еды, поцеловала, как всегда. Опять спросила меня: «За что ты убил тогда», Говорить ей стыдно, да и вспоминать – тоска.
Часть 1
18 июля 2015 г. в 14:51