Сигаретный дым

На помятых простынях небольшой, но уютной квартиры лежит парень. Сегодня у него выдался трудный день на работе, и он был безумно счастлив оказаться в своей постели, расслабившись и забыв обо всех проблемах и заботах на выходные. Он выжал из себя все соки за эту неделю и чувствовал, что просто умрет, если его заставят работать ещё и на выходных. Но к счастью, этого не случилось. И вот прямо сейчас он наслаждался теплом своей кровати, укутавшись в мягкое одеяло. В комнате было прохладно из-за открытого балкона, и как только парень высовывал из-под одеяла руку, по ней сразу же пробегали мурашки. За окном сверкнула гроза: ночь обещала быть дождливой. Темноволосый парень спал мертвым сном, его не волновало ни дождь, который стал быстро расходиться, превращаясь в ливень, ни соседский шум за стенкой. Он был отделен от внешнего мира, был расслаблен и унесен в красочный мир сновидений. Казалось, он даже не дышал, но если бы кто-нибудь был в данный момент в комнате, то он бы, присмотревшись, заметил, как тихо и размеренно вздымается его грудь. Шум ливня, тарабанившего по стеклам и крышам домов, был очень сильный, но в то же время успокаивающий. Парень и не думал просыпаться, пока не услышал сквозь сон что-то помимо звука дождя. Его мобильный заиграл стандартную мелодию, оповещающую о входящем звонке. В любое другое время он бы послал звонящего к черту и продолжил спать. Но он ждал звонка, целый год он ждал, что когда-нибудь ему позвонит один единственный человек. Парень, разлепив глаза и прищурившись из-за яркой подсветки телефона, пытался разобрать номер на экране, и, увидев, что номер подписан как «F», сразу же подскочил на кровати, нажимая «ответить». - Да? -Джи…Джерард? Это ты? Услышав знакомый голос, парень нервно, но одновременно легко улыбнулся. Он не слышал этот голос целый чертов год и вот сейчас чувствует, как из-за пары слов по его телу прошлись мурашки, а руки отяжелели. - Эм… да, это я. Фрэнк? - Да, привет, - слышно было, как парень на том конце провода облегченно вздохнул, - не разбудил тебя? Джерард быстро глянул на электронные часы, которые показывали половину первого ночи. Он спал от силы часа два и сам не мог понять, почему сейчас он не чувствует сонливости, хотя нет, он знал почему… -Нет! Что ты, я только собирался ложиться. Эээм… рад тебя слышать, Фрэнк. - Точно? Мне показалось по твоему голосу, что ты спал. Если так, то я могу позвонить завт… - Нет! – резко прервал парня Джерард, - я, правда, не спал. На несколько секунд в трубке повисло молчание, слышно лишь было, как парень по имени Фрэнк взволнованно дышит, видимо, подбирая слова для продолжения разговора. - Я тоже рад тебя слышать, Джерард. Нежная улыбка тронула лицо Джерарда, когда он услышал эти слова, произнесенные таким родным, но уже таким забытым голосом. Его голосом. -Джерард? - Да? - Покуришь со мной? Темноволосый парень усмехнулся и, запустив руку в волосы, закрыл глаза, вспоминая, как они с Фрэнком вместе бросали курить, каких трудов им это стоило. И ведь они смогли, они бросили. Вместе. - Мы же бросили. - Да, помню, но я снова в плену у сигаретного дыма. - Я тоже. Парни тихо засмеялись, понимая, что всех их труды пошли насмарку. - Когда ты снова начал? – спросил Фрэнк. - Год назад, - на том проводе повисло неловкое молчание, - а ты? - И я. Ну так… покурим? - Конечно. Джерард встал с кровати и схватил пачку сигарет с тумбочки. Уже год именно сигареты являются близкими друзьями Джерарда. Парень, держа у уха телефон одной рукой и пачку сигарет другой рукой, подошел к балкону, где у него стояла пепельница. Рядом с дверью балкона было расположено окно с большим подоконником, на который парень в пижамных штанах залез с ногами, открывая пачку сигарет. Щелчок зажигалки. Затяг. Дым наполняет лёгкие, моментально ударяя в голову. Джерад слышит, как то же самое проделывает Фрэнк со своей сигаретой. Он ясно мог представить, как Фрэнк чуть запрокидывает голову назад и прикрывает глаза, когда выдыхает первый дым. Он помнил. - Хорошо, - протянул голос в трубке. - На самом деле не очень, - саркастически заметил Джерард. - Ой, смирись, мы никогда не бросим эту дрянь. - Согласен. Джерард усмехнулся, затягиваясь и слыша, как это же делает Фрэнк. - Фрэнк? - Да? - Что случилось? -В смысле? - Ты звонишь мне посреди ночи, после того, как мы не виделись ровно год. В трубке, после недолгого молчания, послышался рваный выдох, и спустя пару секунд Фрэнк заговорил: - Все в порядке, Джерард, правда, - его голос казался уставшим. - Фрэнк, сколько раз я тебе говорил, что мне врать беспол… - Все хорошо, честно, тебе не о чем беспокоится, пожалуйста… Снова молчание и снова затяжка. - Фрэнк? - М? - Рассказывай. Он понял, что с Фрэнком что-то не так, он слышал это в дыхании, в голосе, в затяжках. - Правда все хорошо, просто… просто я устал, Джерард, - Джерард же молчал и ждал продолжения, - я так чертовски устал от всего этого взрослого дерьма. Темноволосый усмехнулся, вспоминая, какими были их с Фрэнком отношения. Они были влюблены и беззаботны, студенты, заканчивающие последний курс медицинского института. Их не волновали мнения других, они тонули в любви друг к другу. Все было настолько замечательно, как в фильмах. Одинаковые вкусы в музыке, еде, одежде; им редко приходилось спорить, какой фильм они будут сегодня смотреть; понимали друг друга с полуслова. Они были половинками одного целого, которые, казалось, никогда не расстанутся. Но всему когда-то наступает конец. И их история не исключение. Все кончается, как сигареты в пачке, только вот сигареты можно купить, а отношения нет. Июнь. Выпускники медицинского института получили свои дипломы и задумались о будущем. Нужна работа, ведь теперь они взрослые люди и должны сами обеспечить себе крышу над головой. Джерард мечтал о совместной жизни с Фрэнком, он знал, что поначалу им будет трудно, но они справятся, и у них появится собственный дом, который не будет похож на их общагу с этими неудобными кроватями. Но он ошибался. «Ты легкомысленный, Джерард! Неужели ты думаешь, что все настолько просто? Нет! Ты серьезно думал, что мы вот так возьмем и заживем счастливо? Повзрослей! Мы закончили институт. Настала взрослая жизнь, с взрослыми проблемами. Отныне уже не будет все так прекрасно, и нам с тобой пора опомниться и хоть раз в жизни поступить правильно. Я имею в виду, что, как бы мы не любили друг друга, в дальнейшем нам придется идти порознь и начать строить свою ВЗРОСУЮ жизнь. Прости, Джерард… » Джерард прекрасно помнил эти слова. Он помнил, как Фрэнк похлопал его тогда по плечу, сжав губы в тонкую полоску, и ушел. Джерард был разбит, он не умолял Фрэнка остаться, нет, он не плакал, не кричал, не напивался после. Он умер. Несколько недель он жил у своего друга Боба, ну, как жил… существовал. Ему не нужна была еда, выпивка, общение – ничего. Он лишь смотрел днями в одну точку и только иногда мог выпить кофе. Внутри была пустота, и эту пустоту стал заполнять сигаретный дым. Да, именно тогда он закурил вновь. Время шло, Джерард постепенно приходил в себя. Он нашёл работу, а затем и небольшую квартиру. Как бы сказал Фрэнк, у него началась взрослая жизнь. Парень стал чаще улыбаться, иногда выходил с друзьями в клубы или бары, словом, он ожил. Но никто не знал, что каждый раз, когда у него звонил телефон, Джерард надеялся, что это был тот, кто бросал с ним курить. - Джерард? Ты ещё со мной? - Да, прости, задумался. - О чем? - Хм… О взрослой жизни. Кто-то мне однажды сказал, что пора вырасти и жить самостоятельной жизнью. - И этот кто-то – я. Да, я помню. - И тебя уже что-то не устраивает? - Нет, все устраивает, но это до ужаса выматывает. Работа, дом, работа, дом, а ещё надо теперь следить за квартирой. Это ведь не крохотная комната в общаге. - Ну, мне-то не рассказывай. У меня все точно так же. Парни прервали разговор, чтобы сделать пару затяжек, медленно убивающих их здоровье, но наполняя сердце воспоминаниями. - Иногда не хватает веселья, что ли, каких-то безбашенных поступков, иногда не хватает тебя, Джерард… Лицо Джерарда не дрогнуло, но он не смог ответить сразу. Что-то внутри больно кольнуло от этих слов. Затяжка. Выдох. - Что тебе мешает прямо сейчас совершить какой-нибудь безбашенный поступок? – как бы не замечая последних слов Фрэнка, спросил парень. - Я стал взрослее?... - Куда уж взрослее… - И у меня появились кое-какие обязательства. Парень догадывался, о чем может идти речь, но никак не хотел в это верить, ведь в глубине души ещё жила надежда, что когда-нибудь он все-таки сможет разделить с Фрэнком одну сигарету на двоих. - Нашел себе кого-нибудь? - Да. Его зовут Даллон. Он хороший парень… - Не сомневаюсь. - Джерард… - Нет, я действительно верю, что он хороший. И если он делает тебя счастливым, то я могу пожелать вам только удачи, ребята. Ведь он делает? - Я… да, конечно. К сожалению, Джерард не услышал сомнения в ответе Фрэнка. Он не знал, что сказав это, парень на том конце провода, вытер тыльной стороной ладони одинокую слезу. Он не знал, что на самом деле Фрэнк был счастлив только тогда, когда рядом был Джерард. Он не знал, что Фрэнк, после их расставания, пережил сильную депрессию. Он не знал, что Фрэнк также ждал звонка, выкуривая сигарету за сигаретой. - Я рад за тебя, Фрэнк. Честно, я рад, что у тебя все хорошо. - Спасибо. Джерард? -Что? «-Я скучаю» - Эмн… нет, ничего… Я докурил. «- Я скучаю по тебе, Фрэнки» - Я тоже. Джерард потушил скуренную до фильтра сигарету и почувствовал, что в глаза защипало. Он надеялся, что это из-за недосыпа, но не стал себя обманывать… - Идем спать? - Ага… Фрэнк? Ты… звони… если ещё захочешь покурить, даже если бросили. - Да… Спокойной ночи, Джи. - Спокойной ночи, Фрэнки. Короткие гудки. Выкуренная сигарета. Бессонная ночь. И Джерард и Фрэнк знали, что это была лишь их минутная слабость и, что вряд ли кто из них когда-нибудь наберет знакомый номер, чтобы снова вместе покурить.