Колокол

"Бом...Бом...Бом..." Удары по металлу монотонно раздаются в моей голове. То громче, то тише. То дальше, то ближе. От них не сбежать. Остаётся только сидеть и пытаться игнорировать этот звук. С каждым новым ударом возрастает какое-то смутное предчувствие неизбежного, чувство тревоги охватывает с каждой секундой всё сильнее, накрывает с головой, и кажется, что вот-вот ты захлебнёшься в этой пучине собственного необоснованного страха. Бордовые шторы плотно задёрнуты; солнечный свет, которого я не видела уже несколько месяцев, пытался проникнуть в комнату через щель между серой и тусклой стеной и чуть запачканным тюлем, окрашивая их в ярко-жёлтый цвет. Звон колоколов гремит в голове, как никогда раньше, грозясь обернуться мигренью, ставшей уже постоянным гостем. На столе медикаменты самых различных видов: в капсулах, в ампулах, в виде какого-то неприятного на вкус желтоватого сиропа, в таблетках; розовые, белые, бледно-жёлтые... Как они мне осточертели. Сил ни на что нет. Конечности не слушаются, из-за чего я пропустила сегодняшний приём лекарств (а лекарств ли вообще), что может потом плохо сказаться. Но сейчас это не особо-таки и волнует, потому что голова, которая и так болит из-за пропуска дозы обезболивающего, благодаря громогласному звону колокола, отражающегося от стенок сознания, грозит разорваться на части. Как долго уже продолжается этот звон? Что мне делать? Как это остановить? Боюсь, на эти вопросы мой воспалённый мозг дать ответа не сможет. Может, я схожу с ума? Похоже на то. К ударам огромного медного колокола прибавляется шум, нарастающий с каждым мгновением. Хочется закричать во весь голос, царапая стенки горла острым, как осколки мутного бутылочного стекла и хриплым от жажды и молчания голосом, но парализованное тело, переставшее слушаться ещё вчера, не даёт этого сделать. Молча терплю, в ожидании того, что анархия звуков в голове прекратится, но, судя по всему, тщетно. Глаза начинает застилать какая-то непрозрачная плёнка, смазывающая очертания комнаты, находящейся в полусумраке. В горле пересохло. Удары сердца гулко отдаются набатом в виски, замедляя свой ход. Пальцы неприятно покалывает, как будто в них вонзились тысячи льдинок. Звон разносится эхом, набирая мощь, будто забирая, насильно отнимая у меня всю энергию и силу и вбирая её в себя, словно почва, впитывающая живительную влагу. Хотя, скорее как губка, собирающая грязную воду - это больше подходит. "Бом...Бом...Бом..." Кажется, я поняла, что это за звон. Это не совсем обычный звон не совсем обычного колокола. Это звон Колокола Смерти. На лице навеки застывает чуть блаженная улыбка освобождённого.