Танцорка

От Автора: Маленький бонус) Я люблю его странной ненавистной любовью... Он ошибся, наломал дров и ему плохо, а мне его жаль. POV Илья - Ты нашел ее? – прозвучал вопрос в трубке. - Нет, - сразу же соврал. Почему? Я не хотел, чтобы он нашел ее, чтобы знал, что они в одном чертовом городе. Он свой шанс давно упустил, а вот у меня он появился... наконец-то. Хотя я не был уверен, что она будет общаться со мной после того допроса. По крайней мере, я бы не общался, но Ромина... Она всегда была не такая, как все. Немного безумная со своими танцами, но когда она танцевала, казалось, все замирало вокруг, ею невозможно было не любоваться. - Быть такого не может, - начал спорить брат. Что тут скажешь, я бы тоже спорил. - Почему ты так решил? – как ни в чем не бывало, спросил. - С твоими связями, Илья, ты из-под земли можешь достать. - Выходит, не всех можно достать, и тут уже не мое умение сыграло, а ее сноровка. - И почему я тебе не верю? – вымученный вздох на том конце провода. - Малик, смирись с тем, что никогда ее не увидишь, просто смирись. И живи дальше. - Легче сказать, чем сделать. Он бросил трубку, как и всегда, слишком привык, что последнее слово за ним. Эгоистичный, местами высокомерный, но в данный момент сломленный. Ей удалось, как никому, вытряхнуть его, вывернуть наизнанку. Я смеялся над ним, когда узнал, что он повис на какой-то девице. Подкалывал и всячески задевал, пока сам не увидел ее. И даже не внешность так цепляла, а ее танец. Это было удивительное зрелище, и неважно, какие эмоции она вкладывала. В танце она жила... POV Малик Бутылка, сигарета, диван. Взгляд в никуда, без эмоций. Их просто нет... Депрессия - страшная вещь, хочу вам сказать. Все ушло, все пропало и померкло без нее. Я хотел увидеть ее еще хотя бы разок, поговорить, извинится, ведь было за что. Но судьба такая сука... Брат... Тут отдельная история, этот лживый кусок дерьма признался, что сам был в нее влюблен, но БЫЛ ли? Мне кажется, что она и сейчас сидит где-то внутри него. И он, сученок, сто процентов знает, где она, но не говорит мне. Звон битого стекла. Снова выпал стакан из руки, уже который по счету? И не потому, что я пьян, просто разбивая их, я ощущаю себя более живым. Глядя на эти осколки в мелкой лужице золотистой жидкости с едким запахом алкоголя, я представляю свою жизнь. Вспоминаю... улыбаюсь, или стираю одинокую скупую слезу. А после холодный душ, чистая дорогая одежда, лживая улыбка и новая девушка в моей постели. Я не запоминал их имен, а зачем? Но главными факторами были: брюнетка, стройная и желательно синеглазая. Я больной, пожалуй... но мне уже плевать.