Поэт .

Писать стихи не так уж и легко, зачастую есть и вдохновение и тема, но вот нужные слова не всегда получается подобрать. Ты долго ищешь рифму и стараешься парой строф передать все свои чувства и эмоции. Иногда даже бывает так, что вот уже ты готов выложить все мысли на бумагу, открыть свой секрет бесчуственному листку и предать ему жизни с помощью слов, но твоя муза вдруг срывается с места и уносит с собой вдохновение, которое пару минут назад даровала тебе. Ты не можешь понять, почему ещё совсем недавно, время казалось тебе лёгкой материей, его много и ты можешь не торопиться и писать, писать, писать...Но вот всё обрывается в один миг. Взбешённый ты вырываешь из блокнота листок за листком, комкаешь и бросаешь на пол. Встаёшь и начинаешь ходить по тёмной комнате, слегка озарённой светом твоей настольной лампы, думаешь о некогда важных для тебя вещах и пытаешься вернуть те светлые мысли, схватиться за еле осязаемую нить вдохновения, чтобы вновь сесть и начать творить, но увы... Полностью опустошённый и вымотанный ты уходишь из комнаты на балкон. Там по тёмным улочкам пробегают редкие прохожие, много ярких огоньков- фонариков и тихий шелест листвы- "это оно", вдруг проносится у тебя в голове, ты снова достаёшь из кармана карандаш и блокнот и тут... Опять оборвалась нить, связывающая тебя и мысль, она как тоненькая паутинка, сплетённая маленьким трудолибивым паучком. Ты думал, что эта нить окрепла, но нет, она опять оборвалась и ухватиться вновь нельзя. Заходишь снова в комнату, выключаешь свет и прямо в одежде ложишься на кровать. В голове всё пермешалось, миллионы мыслей, как одна. Закрыв глаза, пытаешься сосредоточиться и уловить именно ту, которую пытаешься поймать уже не первый час, всё тщетно. Вот, ты уснул и вопреки всему, сквозь пелену разнообразных мыслей, видишь сон. Там девушка в красивом ярком платье сидит недалеко от серебристого ручья, а неподалёку стоит зелёный крепкий дуб. Его крона поднимается к небесам, а небо будто радуга на нём: сначала перламутр, за ним вуаль из розовых тонох, а после всё венчается багрянцем... Холодный пот и искорка в глазах, в незримом предвкушеньи ты проснулся, блакнот и карандаш, вновь оказались около тебя. Ты облизнул свои пересохшие губы и на листке поставил точку, чтоб начать...Эээх, пошло всё к чёрту, проснулся и забыл весь сон, лишь помнишь ту девчачью улыбку, но вот глаза, не вспомнить, а без них увы не будет и стиха, ведь душу без "зеркал" не описать. Себя ругая бранным словом, метаясь по своей пастеле, ты вновь стараешься уснуть. Но подрываешься, как от разряда тока! В голове пронеслась куча мыслей, но в этот раз они верные и складные: Зачем меня ты мучаешь о, Муза? И почему ты не даёшь мне говорить? Когда уже ты снимешь с себя маску? И вновь позволишь мне творить... Строки будто сами срываются с губ и летят на белоснежный лист бумаги, ты еле дышишь, прописывая каждую букву, но вот когда дописал и поставил последнюю точку, спокойно выдыхаешь, снова смотря на строфу, а дальше мысль за мыслью и на бумаге уже лежат четверостишия: О, Муза! Хочется сказать лишь пару предложений: Не покидай творца, один я буду слаб, Теперь ты для меня- хозяйка, А я твой смирный и покорный раб. О, госпожа, спасибо, я Вас не потревожу! Я подле Вас, спокойно тихо посижу, О, как люблю твою фарфоровую кожу, И глаз зелёных глубину... Ты уже исписал несколько листов, но не можешь остановится, ты поймал своё вдохновение, твоя муза перед тобой, сидит и тихо поёт, а ты не отрывая от неё взгляда всё пишешь, пишешь и пишешь, вслушиваясь в такой нежный и бархатистый голос. Вот уже и утро. Через лёгкие шторы, пробираются первые лучи солнца, а твоя муза, словно призрак, начинает исчезать. Ты умоляешь её, чтобы она побыла ещё совсем чуть- чуть с тобой наедине, но тонкий золотистый лучик, прошёдший сквозь неё, забирает твою прекрасную музу, а до тебя доносится лишь "до встречи..." Откладывая листы и карандаш, ты ложишься и в это раз, почти мгновенно уходишь в царство Морфея. Сон нежно окутывает тебя, словно мягкое, пушистое одеяло. Теперь в голове нет роя бессвязных мыслей, а лишь несколько слов переплетаются между собой: "Ночью она снова придёт". А вот и наступила следующая ночь. И вновь ты встретил свою музу. Прекрасна как всегда, нет никаких изъянов. Твоя муза похожа на ангела: такая же нежная, светлая, вдохновенная. Она подошла к тебе и присела рядом. Сегодня она принесла с собой скрипку. Один едиственный взгляд и ты понял, что сейчас ты сможешь снова творить и она вдохновит тебя. Она соединила в одно целое смычок и скрипку, а ты блокнот и карандаш. Время вновь остановилось, лишь она начала играть. Время остановилось для вас двоих. О, милая, волшебная особа! Я счастлив, от того, что ты опять со мной, Прошу не прекращай играть на скрипке, И одарять меня своею красотой. Тебе неизмеримо благодарен, За то тепло, что даришь мне сейчас, Меня не покидает одно чувство- Что это время лишь для нас. Играй, играй, моё прекрасное создание, Пусть твоя скрипка продолжает говорить! Я слушаю её душевные терзания, Вы вместе помогаете творить. В один миг нежная мелодия оборвалась и ты удивлённо посмотрел на неё. Твоя муза огорчена, но ты растерян. Ты глядишь на неё непонимающе и удивлённо, а она лишь смотрит на свои руки, полностью охваченные солнечным светом. Ты снова не предвидил появление жестокого рассвета, он снова крадёт её у тебя. Медленно частичка за частичкой твой ангел исчез. Для других людей, начало нового дня- это, счастье. Они пережили очередную ночь и готовы прожить ещё и ещё, а ты? А, что ты? Ты вновь, как сломанная, никому не нужная кукла, откладываешь свои записи в сторону и сползаешь с кровати на пол. Ты садишься и обхватив колени руками, смотришь в одну точку. С наступлением нового дня, ты снова будто потерял частичку своей души, в тот момент, когда рассвет забрал её. Ту, с кем ты мог общаться без слов и ту, в кого ты влюбился с первого вгзляда. Тебе абсолютно всё равно, что она не человек, что она всего лишь плод твоего воображения, ты любишь её. По щеке прокатилась горячая слезинка, оставив влажный след после себя. Ты сделал робкий вдох и опустил голову на колени. Без толики смущения, без осознания того, что ты уже давно стал взрослым, ты горько заплакал, как маленький мальчик, навсегда потерявший маму. Ведь она, та единственная, кто даёт тебе надежду, кто ещё держит тебя в этом мире. Она и есть твой смысл жизни. Тук- тук. Ты поднимаешь взгляд голубых, заплаканных глаз и смотришь в сторону окна. На подоконнике сидит голубка. Белоснежное, прекрасное существо. И в то мгновенье ты сравнил их. Голубку с ангелом, приходящим к тебе по ночам. Они действительно похожи: глубина взгляда и ангельская стать. Ты немного вздрогнул и поднявшись, пошёл к голубке. Она ни чуть не сдвинулась с места и так же внимательно продолжила смотреть на тебя. Ты поднёс к ней руку, а она потянулась за лаской. Смахнув последние слёзы, ты аккуратно взял голубку и прижал к груди. Взрыв цвета и вокруг тебя всё озарилось красочным фейрверком. Голубка исчезла, но ты понял, что теперь твой ангел навсегда с тобой. Теперь она часть тебя. Часть твоей души.