Эпитафия Северусу Снейпу

Профессор, на ваших полках без вас бардак, Как будто здесь час назад пронеслась Орда, И в дверь эту входят, как верующий в Иордан, Надеясь, что новым светом размоет тени. Профессор, мы здесь пугаемся тишины, Не смея на что-то жаловаться и ныть, Но шаг или шелест мантии не слышны, И не перед кем после слов преклонить колени. Раскрыто окно. И ширма. Раскрыт секрет. Здесь дым от пожарищ, и в нем – дым от сигарет, Мы молимся камню, не вешая ваш портрет, Блуждая неровным шагом среди развалин… И каждый бокал клянемся – в последний раз, А знаете, наша кошка искала вас, А мы тут вчера включили Рождественский вальс, И вспомнили, что на балу вы не танцевали… Профессор, уже неделю здесь нет дождя, А дань отдают предводителям и вождям, И, откровенно сказать, все устали ждать, Когда вам дадут медаль вместо ста упреков. А мы собираем книги и ордена, (Хотя вам, об этом, наверно, не нужно знать…) И выбиваем даты и имена, На плитах гранитных, едва успевая к сроку. Профессор, а колокол, знаете, все молчит, От нас не скрывают идей и куют ключи, И нам остается сердца, как мечи, точить, И класс опустел, будто зелья и не проходили. Но слышится тиканье капель и бой часов, От берега к берегу катится колесо, Общественность скоро завалит нас сонмом сов, А вашу могилу – букетами алых лилий. А в стены вставляют топазы и янтари, И кровь на полу засохла – и не горит, Но что-то осталось каменное внутри, Чему превратиться в сердце уже не светит… Мы отдали б что угодно, чтоб обрести, Шуршит под ногами из прелой листвы настил. Профессор, прошу, вернитесь, мы все простим! … Но алые лилии мне ничего не ответят…