Кто-то заваривал чай.

*Голова. Как же болит чертова голова* — первые мысли Айеро, проснувшись. Вчерашний вечер он помнил очень смутно, потому что надрался в дюбелину. Во рту чувствовался привкус рвоты. Видимо, повеселились на славу. За окном город предательски громко шумел. Гудели машины, стоящие в бесконечном потоке автомагистрали, рыдали разгоряченные дети, не поделившие новую игрушку, орала строительная бригада, строящая новый продуктовый магазин. В общем, город жил и действовал Фрэнку на нервы. Единственное, что не омрачало рассудок - это, что сегодня суббота, а значит никуда не надо. Фрэнк уже собирался вставать, как странный звук, доносящийся из его кухню, заставил его приковать себя к постели. До него донеслись тихие взлязгивание чайной ложки о стенки кружки. Кто-то заваривал чай. У него дома. В его кухне. *Воры* — сразу же подумал, Фрэнк, пока не обнаружил еще одно. Он был без нижнего белья. Цепочка умозаключений привела его к тому, что вчера ночью он с кем-то по-пьяни переспал. — Только не Оливия. Только не Оливия. Пусть это будет хотя-бы Лили или Кладетт, но только не Оливия, пожалуйста..- лихорадочно бормотал Фрэнк, неаккуратными резкими движениями надевая трусы и джинсы. Наконец покончив с этой «особенно неудобной в этот день» одеждой, Фрэнк, одной рукой держась о стену, другой придерживая свою голову, осторожно вошел на кухню, пытаясь предугадать с кем-же ему вчера перепало. Но все его догадки были просто в молоко. Фрэнк вытаращил глаза. — Бляяять. Нет, это было не Оливия. Да и чего уж греха таить даже не Лили. Это был дико симпатичный, стройный парень с острыми чертами лица. Растрепанные черные волосы немного припухлые губы, острый нос, глубоко-посаженные глаза, аккуратные кисти рук с оттопыренным мизинцами держали в руках кружку Фрэнка. — И тебе доброе утро, Джордж. Джордж?! Что блять?! — Эм, вообще-то меня зовут Фрэнк. — Правда? Вчера ты представился Джорджем. Хотя неважно, имя Фрэнк даже мне больше нравится. -Черноволосый хихикнул. - Чаю? — Нет, спасибо. Фрэнк сел на единственный обшарпаный стул и оглядел «любовника» с ног до головы. — А ты.. — Джерард, Джерард Уэй. — Аааа. — Но ночью ты называл меня грязной сучкой, можешь так называть и сейчас — добавил Джерард и улыбнувшись уткнулся в чашку. — Охх. Уэю было интересно наблюдать за рассеянным хозяином квартиры, явно не ожидавшего такого поворота событий. — Ты совсем ничего что-ли не помнишь? — Нееа- Фрэнк виновато опустил голову. — Чтож, похоже, нам снова придется знакомиться. Уэй поставил кружку на стол и протянул свою тонкую руку Фрэнку. — Джерард Уэй — уличный художник. — Фрэнк Айеро — тупой алкоголик.-буркнул Фрэнк, протягивая руку в ответ. Джерард рассмеялся и сев на стол, стал теребить спутавшиеся волосы Фрэнка. -Ну перестань, Фрэнки, с кем не бывает. Фрэнк умхыльнулся и взглянул на сияющего парня. Его можно было сранвить в цветком. Невинным, нежным цветком и очень… красивым. Безумно красивым цветком. Айеро неловко коснулся розовой щеки «цветочного Джерарда». В ответ тот издал звук похожий на мурлыкание котенка и широко улыбнулся, показывая свои маленькие идеальные зубки. Внутри Фрэнка, что-то екнуло. Может быть, это была тлеющая печень, а может быть кое-что другое. Он еще раз посмотрел на парня. — Знаешь что, Джерард? Я буду чай. Уэй спрыгнул со стола и поторопился налить теплого сладкого напитка, а Фрэнк просто сидел и наблюдал за ним. Наблюдал за парнем, с которым познакомился в собственной квартире и чья улыбка, возможно, изменит его жизнь навсегда.