Пролог
25 июля 2015 г., 12:15
Солнце светит мне в глаз, заставляя щурится. Слабый ветерок врывается в открытое окно школьной столовой, принося с собой запах пыли и крики подростков. Их сейчас так много во внутреннем дворике. Девчонки треплются о новых шмотках главной красавицы школы, а парни обсуждают их грудь, даже не понижая голоса. Из колонок по каждой на углу столовой доносится какая-то бодренькая песенка. Около тысячи подростков окружают меня, но до меня им нет никакого дела. Каждую секунду в чей-то рот опускается кусочек вредной еды, или же вливается очередной вредный напиток. Причем разговоры так и не прекращаются, превращая окружающий меня мир звуков в сплошную какофонию чавканья и гомона.
Учителя, сидящие в двух столах от нас – раздраженные, однако старательно скрывающие это.
Ребята с моего курса, что сидят за моей спиной – взбудораженные новой весточкой о концерте факультета музыки.
А я, Фрэнк Айеро – не в порядке.
Действительно не в порядке.