Не будет на чёрном белого.

Как-то раз возвращался я из магазина, И увидев эту тревожную картину, Упала у меня из рук корзина. Что же, жизнь, как-будто бы остановилась. Девочка, лет пяти, ну не больше, — Сидя на асфальте, в эту холодную осень, Белым мелком, на чёрном асфальте, — Рисовала о мире нашем правду. Жизнь в нашем мире — это бумажка, Порви её — и ты мертвец. И все мысли сливаются в кашу, И вот такое создал творец? Только у сказок сюжет хорош, А у наших жизней сюжетов ноль, На фильм наш мир похож, Но мораль в нем не найдёшь. Люди, знайте — мир такой И не будет на чёрном белого. Перечёркнут кровавой лентой, Мир и наше синее небо. Девочка начала рисовать, Как всем на больных плевать. Ну что же и вот опять, Картина заставляет меня рыдать. Но уже пошел другой рисунок, Небо, поле и стайки пчёлок. Обрадовала она меня немного И в момент всё стало зачёркнуто. И вот милая, мелкая ладошка, Вдруг отпустила белую крошку И вздыхая, так, понемножку, Вскоре упала, на чёрную дорожку. На рисунке, что зачеркнула она, Я увидел: там есть слеза. Люди, знайте — мир такой И не будет на чёрном белого.