Tu imagen.

Пошёл шестнадцатый год как тебя нет с нами, Аляска Янг. Когда о тебе говорят, мне кажется, что тебя никогда и не существовало. Что ты лишь плод моего воображения и фантазии. Что ты иллюзия, которую видели все без исключения. Твой образ исчез у меня из памяти. Твоя книга о лабиринте, которую я взял у тебя на память, так и осталась твоей. Чувство будто она у меня временно и вскоре надо будет отдавать её хозяину. Тебе. Но время идет, а ты не забираешь ее. Стоя среди кучи старых и потрепанных книг, она выделяется своей отчужденностью. Она словно кричит "МНЕ ЗДЕСЬ НЕ МЕСТО! ЭТО НЕ МОЙ ДОМ! НЕ МОЯ ПОЛКА!". И лишь иногда вечерами, когда становится совсем тоскливо, я беру эту старую зелёную книгу, которая немного подпортилась после потопа, который устроили в твоей комнате, в руки и открываю ее. Сразу же в нос ударяет приятный запах. Твой запах. А перед глазами появляется твой образ, словно я видел тебя секунду назад. Я вспоминаю всё: от какого цвета глаза до голоса и жестов. И меня не посещает мысль, что я что-то путаю, ибо это воспоминания из глубин моей памяти. В такие моменты мне кажется, что ты не погибала в автокатастрофе. Но как только я закрываю книгу, всё исчезает. Все снова становится на свои места. И так всегда. Я всегда знал, что книги имеют волшебные свойства, но удостовериться смог только пятнадцать лет назад. Эта книга возвращает тебя мне, Аляска Янг.