Пресные чувства

Сегодня утром ты пожаловался на дикую изнуряющую жажду; знаю, что твой излюбленный напиток - свежевыжатый сок граната. Перелив субстанцию в стакан, я на минуту растворился в её отражении: глаза, глядящие на меня в упор были чужими, опустошенными и безжизненными, впавшие скулы, палевый оттенок болезненной кожи, вся эта физиология выступала в роли ценного свидетеля развивающейся тленности. Я тлел. Как и физически, так и морально, тлел, как сигарета, которая вот-вот догорит и погаснет. Тлел из-за тебя, черт бы тебя побрал! Извечные склоки, сжирающее живое, сдавливающие до мозга, до перекрытия трахеи, что ни выдохнуть, ни вдохнуть и не выкрикнуть, потому что прокручиваешь в мыслях лишь одно твое -"Любишь? Тогда принимай меня со всеми погрешностями, если не желаешь созерцать мою спину и слышать хлопок двери, ТЕРПИ!". И я терпел. Видимо, терпению моему пришел конец. Взяв стакан сока, перемешал с водой, разбавляя изысканный вкус. Видел, как пригубив, ты скорчил гримасу, полную недовольства. - Невкусно, дорогой? - Пресно. - Теперь задумайся: нужны ли нам дистиллированные чувства: без чарующих примесей эмоций, без вкуса, лишенные красок и запаха сонных тел?