Бессонница

Улыбаться погромче, дышать ровнее, чтобы все видели, как мне наплевать на всех и вся вокруг. В продрогшей комнате самой себе читать сутры, ловить плавающие рифмы, составлять кардиограмм алгоритмы. Моих и.. В темноте чувствовать твои незримые ладони, моя невидимая радость. И узнавать рядом что-то полимерно-легкое. Для кого-то странно. Для меня не в тягость. А мне нравилось мерзнуть на улице в ожидании тебя, смотреть, как случайные прохожие хмурятся. С цветами на перевес около твоего подъезда, от твоих объятий теплых жмуриться. Улыбаться от твоих неожиданных комплиментов, душиться духами, что тебе нравятся. Думаешь, легко от этого избавиться? И кто-то, наверное, ждет от меня совсем другие стихи. Будет опять тихо беситься. Но, кто его знает, что тебе сегодня будет снится? Я никому не обещала, что не смогу в тебя влюбиться. И была права. Фатализм, черт возьми. Все как у Лермонтово, все как в жизни. Опять для тебя. Смотри, слушай. Я почти о тебе не думаю. Я тебя не выдумываю. Или выдумываю? Растворись и уйди с прокатанной калии. Я хотела бы отпустить, но не отпускала. В итоге просто устала пытаться. А ты не говорила, что скучала. Не звонила, не писала. И почему.. Да так. Просто не к чему. Только чтобы не писать, как прежде сломанным пером прогнившую прозу, не сочинять. Не скучать, ничего в ответ не ждать. И.. Наверное, надо успокоиться, почитать Бродского. Ну вот. Поздно. Самое время со здравым смыслом проститься. Сравнить со светлой паутиной твои ресницы. Золотые нити волос, звуки арфы внутри, небесные глаза, веснушки и ключицы. Всюду искать тебя среди случайных прохожих. Прощай, моя прекрасная синеперая птица. И ведь теперь ни за что не забыть. Может только на вписке за руку с кем-то в хлам пьяная и с даром убеждения. От меня пахнет любовью? Это виски. Горят измученные рифмы истлевшим фильтром. А вот бы дотронуться до тебя словами. Как жаль, что далекую Луну ни за что не достать руками. Прости, что так бестактно без лиц и имен. Сегодня я по-скромному. Без сцен.