Солдат-мечтатель

      Ночь, тишина, покой. Лишь ты, преданный своему делу автор, пишешь очередное свое произведение, переживая все трагедии и тяготы главного героя. Заставляешь себя мучиться и скорбить по убитым твоей же легкой рукою. Продумываешь каждую мелочь, что могла бы уберечь твоего персонажа от страшной участи. Твои глаза буквально слипаются, а от количества выпитого кофе сердце барабанит сумасшедший ритм, который не сыграл бы даже самый известный своим талантом рок-музыкант. Ты заканчиваешь одну главу и начинаешь другую. Тебе кажется, что разорвать этот бесконечный круг неподвластно абсолютно ничему и никому. Но тебе это нравится. Сочиняя, ты забываешь про свои земные проблемы – это как лекарство. Ты пытаешься уйти от всего, и в этом тебе помогает вымышленный тобой же персонаж. Твоя сущность перерождается в него, и со временем ты, автор, понимаешь, что сам стал главным героем своего рассказа. Ты словно нашел в себе нового человека – это дарит тебе вдохновение, и ты с новыми силами берешься за следующую главу.       Вспомни, автор, как ты пытался проснуться тем утром, проклиная себя за то, что писал всю ночь. Вспомни, как бешено колотилось твое сердце, когда ты пролистывал новые отзывы. Вспомни, как парило все внутри тебя, когда твою работу читали, и как хотелось тебе танцевать, когда работа нравилась этим читателям. Словно гордый родитель ты продолжал радоваться и заботиться о своем творении. Но вот твоя муза преподносит новый сюжет, и ты опять пишешь. Опять не спишь ночами, заложник собственного разума. «Постой, остановись!!! Поспи и отдохни», — кричат они, непонимающие демоны серого мира. Но ты не слушаешь. Ты, окрылённый интересом своих читателей, продолжаешь рассказ. И вот уже ты пишешь о любви, смеясь над чувствами и понимая, что персонажи в твоей голове оживают. Они начинают существовать независимо от тебя, и ты уже не в силах контролировать сюжет – он будто сам появляется на страницах. Ты счастлив, автор, но счастье твое недолгое. Мгновение и муза уходит. Что же могло вспугнуть ее?       Пытаешься написать хоть строчку, но слова не связываться между собой и руки бессильно падают на клавиатуру. Ты несчастен, автор. Снова и снова обращаешься к музыке в поисках утерянного вдохновение. Тебе уже совсем не нужен отдых, лишь бы только муза твоя вернулась, и оно снова посетило тебя. И вот ты, автор, опять не спишь ночами, переживая о судьбе своих персонажей, переживая о читателях, которые терпеливо ждут продолжения. Проходят месяцы, а муза твоя все не вернулась. Тебя уже совсем затянуло в эту трясину серости и слякоти, и ты не можешь выбраться отсюда, не можешь спастись. Твой голос срывается, крича о помощи, но никто тебя не понимает. Пытаешься что-то изменить, но никто из них не хочет ничего этого. Пытаешься найти своих персонажей в кругу окружающих тебя людей, но они так же серы, как и мир перед глазами. И тут ты понимаешь, что уже сам почти стал этой однообразной массой, потеряв надежду на всякое спасение. И, казалось, глава твоя закончена – ты уже никогда не вернешься, но муза твоя приходит к тебе в самый неожиданный момент. И вновь ты в строю, солдат-мечтатель. Стоишь плечом к плечу с такими же, как ты. Сущность твоя спасена от серости и грязи, и ты чувствуешь себя уютно на этом знакомом сайте, все тебе здесь кажется родным. Ты вновь счастлив, вечный труженик своего дела. Твори, твори, мой гений! Не для других, для себя. Беги от скуки, беги от повседневности. Скрывайся. И не отпускай свою музу.