Часть 1
28 июля 2015 г., 13:58
Он больше не зайдет в твой тихий дом.
И не предложит снова выпить виски.
Ведь осенью он просто так ушел.
Привычно. Больно. Дерзко. По-английски.
Нет, он не умер. Боже упаси.
Вполне здоров. И, может быть, счастливый.
Просто всегда он чётко говорил:
«Умей взрослеть и уходить красиво».
А нужно уходить. И навсегда.
Но твой предел, он всё-таки не вечен.
Не стоит говорить о ерунде.
Не стоит думать, что ты безупречен.
Всё разбивается в один единый миг.
И не помогут деньги, связи, свита.
Он не придёт. Он мысленно убит.
Убит тобой. А вы, быть может, квиты?
Быть может, всё равно, что не придёт?
Вы потеряли что-то в суматохе.
Меняя лица, женщин, имена,
Друг другу не оставили ни крохи…
Надежды, верности, мечты и чувств.
Всё раздарили. Пропили. Забыли.
Он больше не зайдёт в твой тихий дом.
А виски без него давно допили.
