Часть 1
29 июля 2015 г. в 19:07
Примечания:
курсивом как раз то, что вроде как песни, вроде как не перестающие складываться стихи.
а еще я хочу, чтоб потом все прочитали вот это https://ficbook.net/readfic/3447484
На помятых и жестких подушках снегом белым хрустит отельный запах.
В панорамном окне - то далекое, что шумит серым городом, мутное,
Растворенное в лицах без душ и мечт…
Мы не сможем спуститься на землю: наши души привязаны к воздуху; если дышим – то дышим друг другом мы, если смотрим – находим в глазах друг друга отражение целого мира.
Мне давно говорили, что песни – моя магия, что я ими могу что угодно сказать; но однажды когда-то давным-давно ты мне показал, что слова не всегда нужны.
На помятых и жестких подушках неуютно, и ты на полу сидишь. Серый ковролин жестко колется, но твоя футболка отчего-то такая длинная, что мне до бедер, и поэтому вроде неплохо.
Я не могу касаться тебя иногда. Из нас двоих оба поэты, и это обжигает слишком сильно; поэты не бывают одинаковыми, им тяжело уживаться вместе. Никогда у людей миры не совпадают, а поэтам больно впускать кого-то еще; и если ты – Солнце, то я – холодный Космос.
Твоя кожа горячая, сильно; я тебя не касаюсь плечом,
Но я чувствую будто озоновый ожог по всему телу, и в голове снова все рушится, как бы я ни закрывал глаза.
Твоя кожа горячая; мне кажется, ты поэтому без футболки – я боюсь, она бы сгорела. Я хочу кричать «согрей меня, черт возьми, как ты всегда делал» потому что я замерзаю, но в Космосе не бывает звуков, и я молчу и замерзаю.
Вдалеке тихо музыка льется, и я снова глаза закрываю;
Вдох твой – волны морские у пристани, выдох – шум водопада и, может, бриз.
Я назло тебе снова спою о тебе, ты не сможешь узнать все равно пока;
Я спою, я не знаю, о чем еще, но спою, и ты снова убьешь меня.
Я люблю. Это растет в груди, но меня все равно не греет, но я люблю. Я смотрю вокруг – не шевелясь, потому что ты тоже не шевелишься рядом – и пытаюсь найти это люблю, поймать и усадить, и рассмотреть. Что я люблю?
Когда я почувствую, что ты на меня смотришь, мурашки пробегут у меня по шее. Я не знаю, почему по шее, но я закрою глаза и меня тряхнет, как на американских горках. Я буду улыбаться.
Ты жжешься, я чувствую, что таю; кожа на шее слишком тонкая, и тепло твоих губ, твоего дыхания проникает прямо в вены. Жарко – мне сразу же жарко; и я не Космос, а взорвавшаяся звезда. Маленькая, горящая – зажженная – и растворяющаяся.
Почему ты так резко меняешься? Не знаю, но люблю попадать под взрывы на Солнце.
Я чувствую первый ожог – там не кожа сгорит, а то, что под ней, и на ключице распустится малиновый цветок. Вскрик – мой, когда острая боль сменяется ноющей.
Твои руки под футболкой я замечаю, когда ты пальцами пересчитываешь ребра. Я не дышу, но нужно, и ты выдыхаешь мне в рот.
Взрыв громкий, жаркий.
Волна отдает в голову, и это, кажется, просто поцелуй, но почему мне хочется продлить это вечность?
У тебя волосы короткие и мягкие, у меня – жесткие, кудрявые, и я научился любить их, потому что ты полюбил.
У меня руки трясутся. Я все еще таю.
И я все еще буду бояться прикоснуться к твоим плечам,
И мне все еще будет казаться – ты не мой, так нельзя, так – мечта.
Ты все ближе ко мне, и все меньше воздуха в легких моих,
И все больше тебя. Я в тебе растворюсь и погибну - и буду рад.
Смазанный поцелуй теперь на скулах, и голову я откидываю назад.
И футболки на мне тоже нет – и я это ненавижу, потому что мне холодно, и мне – жарко, потому что я ненавижу, что я такой бледный, но я хочу согреться, я хочу…
Я хочу ближе, я хочу так, как нельзя.
В чистом небе хорошие мальчики плачут, проливая дожди в городах,
А на грешной земле нам двоим слишком жарко; слов нет больше у нас на губах.
Мои нестройные стихи – потому что твои руки слишком близко, и я выдыхаю стон.
Я не могу дышать снова – и мы дышим друг другом. Я не хочу открывать глаза.
Я никогда больше не говорю тебе, что мой разум не замолкает ни на секунду, и что музыка играет у меня в голове всегда и каждый раз, когда ты оставляешь меня без одежды. Я слышу переливы аккордов, когда ты усыпаешь поцелуями мою грудь и живот; и что-то невыразимое остается в памяти, когда я забываю, как мы оказались в холодной кровати.
Я чувствую себя музыкой, которую пишешь ты.
Прекрасной, непрерывно текущей в воздухе; ты играешь мной, и я отдаюсь.
Хрустят простыни, снова хрустят, как снег, когда ты вдруг тоже обнажен, когда ты сжимаешь белую ткань руками над моей головой.
В комнате воздух чистый и прозрачный – так говорит мне разум. В комнате воздух мутный и осязаемый, потому что я смотрю в твои глаза.
Я глубоко вдыхаю, и задерживаю дыхание, когда ты наклоняешься ниже; я хочу задохнуться твоими губами, я хочу, чтоб по ребрам прошлись твои руки, я хотел бы кричать.
«дыши», - у меня в голове звучит твой шепот. Дыхание щекочет шею, я выгибаюсь и зажмуриваюсь, потому что теперь обжигаюсь о твое горячее тело и сгораю окончательно; вот так, вот так ты меня убиваешь: тихим шепотом прямо в ухо, и я выдыхаю.
Я горю изнутри пустынным воздухом,
Твое тело пьянит меня, плавит сознание.
И ты будешь всегда моим жженым порохом,
И я буду ждать, ждать от тебя крик…
Вокруг шипят потерянные ноты.
Мне нужна музыка, я хочу ее так же сильно, как хочу тебя; я хочу, чтоб под кожей пульсировали струнные звуки, я хочу, чтобы ты был этой струной.
Я молчу, потому что если заговорю, то бред; ты думаешь, музыка – это прекрасно, но музыка – это моя работа, и я не должен думать о работе – нет, не сейчас…
Я спою о твоих поцелуях, потому что поцелуй – это что-то легкое, а я чувствую тебя везде; а у тебя поцелуй – глубокий и долгий, жадный. И у меня кружится голова. Я спою об этом.
Музыка – это моя жизнь. Моя жизнь – это ты.
И прямо сейчас я по-настоящему дышу, утопая в музыке и в тебе.
Представляешь, если…
Нет, - ты отстраняешься и ложишься на спину, и я тут же нависаю над тобой: теперь все так, как нужно.
Знаешь, ты теперь будешь жить вечно, потому что я напишу тебя. Ты убьешь меня за это – тебе не нравится мысль о том, что все могут узнать о тебе. Ты хочешь остаться только моим.
Я говорю тебе, что ты – самый большой и открытый секрет в моей жизни.
Я говорю тебе, что ты прекрасен, когда краснеешь.
Я кусаю твои ключицы,
языком прохожу по впадинке на груди,
и ты дышишь прерывисто, резко,
и ты стонешь, кусаешь губу;
Твоя линия скул – мой фетиш, и шея твоя открывается моим пальцам, когда я целую твой подбородок. Я хочу попробовать губами каждый сантиметр, я хочу чувствовать тебя всего и сразу, я хочу…
Представляешь, если ты никогда не умрешь? Представляешь…
Я смотрю на тебя, и в груди сжимается что-то сильно-сильно. «Ты прекрасен», «ты восхитителен», - я одержим тобой. Я не могу убрать рук с твоей груди и шеи, я чувствую твое дыхание, и оно льется от кончиков моих пальцев прямо мне в легкие, и мы дышим в едином ритме.
Твои руки сжимают мою талию, и я чувствую себя тем самым хрупким мальчиком, с которым ты меня постоянно сравниваешь.
Не хочу помнить, что нас больше, чем двое во всем этом мире, потому что через мгновение весь этот мир крутится только вокруг нас, и я вижу звезды в твоих глазах. Твои глаза огромны; ты распахиваешь их, и твой красивый рот открывается в неслышном крике; а мне нужна музыка. Твой пульс стучит в моей груди барабанным оркестром, а мне нужен твой голос. Я срываюсь, и больше не кусаю губы – они распухли; и я наклоняюсь, чтобы задыхаясь прошептать «кричи», и ты, кажется, не дышишь. И теперь я дышу тебе в рот, и ничего нет прекраснее этого чувства: я, наконец, окутан музыкой и тобой.
Каждое движение – карамельное; об этом я тоже спою. Такое же сладкое и тягучее, и дрожь волнами окутывает тело, и я чувствую, что тебя тоже трясет; твои руки сжимают сбившиеся простыни и мои жесткие волосы; я хочу двигаться быстрее, но я знаю, что еще миг и…
…ты запрокидываешь голову, и у меня перехватывает дыхание.
Я слышу твой стон, твой выдох, срывающийся на крик, и в широко раскрытых глазах твоих горит изумрудная зелень, и в отражении черных расплывшихся зрачков я вижу – это.
Я люблю.
Я влюблен в этот момент, когда терпеть нет сил и смысла, когда жарко и холодно, потому что бьет озноб – лихорадка, и жажда кажется неутолимой. Я люблю, когда ты – мой главный секрет, открыт передо мной, и я сам не могу сдерживаться, и, наконец, чувствую самого себя, чувствую, что мы так близко, что можно задохнуться.
На твоих щеках и на скулах расцветают яркие пятна;
Ты поешь для меня наслаждение, заполняешь мне душу немыслимо…
Как неправильным может быть этот миг?
Кто посмеет сказать, что ты – сломанный?...
Я почему-то вспоминаю именно сейчас, что ты боялся самого себя, а потом смотрю на твои растрепанные волосы, на твой теперь едва выступающий кадык, я чувствую твое дикое наслаждение, твоя дрожь сладкой волной окутывает и меня…
Ты счастлив, ты восхитительно счастлив.
Мысль об этом – вспышка и взрыв, и теперь музыка – наша; я не могу сдержать крик, и ты прогибаешься в спине.
Мне кажется, что ты впервые за все это время выдыхаешь.
Ты дрожишь, у тебя дрожат руки и выдох судорожный; а в глазах тонет отражение моего собственного наслаждения.
Меня, возможно, трясет не меньше, и, возможно, поэтому я ложусь рядом.
Я смотрю на твой профиль, я смотрю, как ты шумно сглатываешь и вдыхаешь воздух ртом. Я одержим тобой.
Я уже записал тебя, твое сердце уже бьется со страниц моих тетрадей, ты уже увековечен моими мелодиями. Я не могу рассказать тебе, как сильно я хочу, чтобы все знали, насколько ты прекрасен, и как сильно одновременно с этим я не хочу отпускать тебя никуда.
«ты снова напишешь песню».
Я усмехаюсь и закусываю губу, но тут же отпускаю: у меня губы искусаны, они распухли, они болят. Ты не двигаешься, и не требуешь ответа, потому что знаешь, что прав.
«я видел музыку в твоих глазах».
Ты, наконец, поворачиваешься ко мне, и я понимаю, что спою о твоих усталых, счастливых глазах,
если б можно составить альбом – он бы был из закатов,
если б можно бы в них утонуть – то я прыгнул бы тут же,
если б душу твою отыскать – то в них…
«ты снова напишешь песню».
А ты снова вздохнешь и улыбнешься последним аккордом гитары.